Permítale

En el rincón de la fantasia, donde los sueños se convierten en entender, en saber y comprender que la imaginación tan solo es una llave, la cerradura que le permite acceder a lo posible que perfecto realiza, a lo imposible que inperfecto un "deberia".

Sueños narrados, cantados por la melodía que el viento lleva, viaje de pajaro que vé posible el vuelo.

Sueños narrados, cantados por la melodía que el desierto arrastra, viaje de pajaro que ve imposible el camino.

Permítale permitir un permitido, donde el pajaro que al permitir de dos alas, le permita el vuelo, el planear sobre el sendero de lo perfecto, por el camino donde encuentra al que álza el vuelo.

No permítale permitir un permitido, donde el pajaro que al permitir de dos alas, le permite el suelo, el divagar sobre el sendero de los imperfecto, por el camino donde tan solo queda desierto.

Tiene la llave, así que tan solo permítale, tan solo permítale...

Permítale volar para tocar una estrella.
Permítale ser pintor para dibujar en el cielo.
Permítale mover montañas para que ninguna subida sea imposible.
Permítale ser uva para brindar el mejor vino.
Permítale ser arqueologo para encontrar aquellos corazones perdidos.
Permítale ser cocinero para confeccionar la menor cena del mundo.
Permítale ser vela para iluminar las cenas de noche.
Permítale ser payaso para esbozar la mejor de las sonrisas.
Permítale ser poeta para recitarle el poema más bonito del mundo.
Permítale tan solo una mirada que tan solo ellos entiendan.
Permítale un suspiro, la satisfacción de saber que su mundo aún no se quiebra.
Permítale ser tren de repesca para recoger a los que en las estaciones se quedaron.
Permítale ser lazo para entrelazar las manos en aquellos paseos de verano.
Permítale ser suelo para soportar los pasos más amargos.
Permítale ser hielo para enfriar el cava que serviran de noche.
Permítale ser mapa encontrar el mejor camino por sus pensamientos.
Permítale ser brújula para no perderse por su mirada.
Permítale ser diccionario para dedicarle las mejores palabras.
Permítale ser nota musical para componer la mejor canción conocida.
Permítale ser huella para seguir todos sus pasos.
Permítale ser ventana para que pueda contemplarla todos los dias.
Permítale ser tiempo para no perder ni un momento de la vida.
Permítale ser universo para coleccionar todas las estrellas y colocarlas bajo sus pies.
Permítale ser lágrima para recorrer su tez en los momentos difíciles.
Permítale ser aguja para grabar su nombre y no olvidarlo nunca.
Permítale ser album para guardar todas sus fotos y recordar su cara.
Permítale ser un susurro para que nadie más se entere de sus palabras.

Permítale ser el mismo, decidir, saber y llegar a comprender que los actos son pasos, que los dias es tiempo y que el tiempo es aire.
Llegar a comprender que hacer con un "deveria", y qué con un "a lo mejor" se le pasa el tiempo.
Poder saber cuando caminar en diferentes direcciones, entender que los caminos pueden ser laberintos y que las paredes siempre son invisibles.
Romper con lo imposible y perderse hasta encontrarse, tomar algo con él mismo y comprenderse, mirarse y verse reflejado en un espejo.

Permítale devolverle el permitir, el comprender que debe saber, el entender que una llave es un poder, el decidir sin consultar, el abrir una puerta permitida.

3 - Parte - Una de historias mágicas - Final

Mis dedos acariciaron la suave madera mientras mi mente, en una continua asociación de ideas, intentaba recobrar el sentido de la realidad.

Bastaron unos minutos para volver a situar todas las cosas en su sitio, para caer en la cuenta de que lo que estaba sucediendo solo podía ser producto de la imaginación.

Cuando pise la fria piedra por primera vez creí cercionarme de que aquello no podía ser un sueño. Sentía el aire pegado a la píel, cada bocanada me aseguraba que aquello era real y mi instinto parecía recordarme que estaba más despierto que nunca.

La habitación parecía mas grande que en tiempos pasados.... ¿más grande?.

En aquel momento la puerta de la habitación crujió y se abrió de forma repentina dejando paso al corretear de un niño, de no mas de ocho años, que fue a parar de un salto sobre la primera cama de las tres que había, al mismo tiempo que tarareaba una canción.

Conocía perfectamente a aquel chabal, al igual que conocía a la mujer y el hombre que entraron a continuacion del niño.

Yo y mis padres, me dije para mis adentros. Bonita estampa de años pasados.
Observando durante unos minutos aquel altercado temporal, caí en la cuenta de que yo podía verlos, ellos a mi no.

La escena ya escrita en los manuales del tiempo se repodrudujo durante unos minutos más.
Todo eran recuerdos, todo era fantasía, alegría, un milagro del tiempo.

Mis padres y yo de 1995 salieron por la puerta de la habitación y volví a encontrarme solo.

En aquel momento me dí cuenta de que había tenido el libro rojo sobre las rodillas durante todo el rato, abierto por la primera página. Lo cerré.

La misma luz volvió a invadir cada rincón de mis huesos, de mi piel, de el aire que respiraba, tan real como las cuatro letras que forman la palabra.

Volvía a pisar la piedra fria, la biblioteca, impetuosa, había regresado a invadir mis ojos.

Podía entender donde me encontraba, una biblioteca del pensamiento donde guardar todos los recuerdos, la vida vivida, los estantes vacios que aún quedaban por rellenar. El paso del tiempo que sobre esas paredes harían grietas, que sobre esos libros desteñiran las páginas, los capitulos.

Lo siguiente que recuerdo fué bajar por la escalera de humo azul y salir por la puerta que daba a mi cuarto. Desperté.

Posteriormente fue escribir y lo que vino después de eso lo llamé acabar, retocrcer el papel de mil maneras y tirarlo a una papelera.

La biblioteca del pensamiento no necesitaba ser escrita sobre un papel efímero. Los libros no se moverían de allí mientras mi mente hiciera el trabajo de recordar. Las hojas se conservarían en buen estado hasta que el tiempo decidiera que capitulos tenia que quemar.
El marca páginas se movería con una simple acción, un simple movimiento figurado.

El simple hecho de recordar, de buscar en la biblioteca mágica, aquello que queremos recordar.

2 - parte - Una de historias mágicas

Los minutos pasaban y mi vista se mantenía entretenida, galardonada por un paisaje precioso.

La elegancia flotaba por doquier transportada por un aire suave, de rendija abierta en un dia de primavera.
Note que las piernas me temblaban y que un sudor frio como el hielo me recorría mi paralizado cuerpo.

Cuando por fin pude dar algunos pasos, note que mi cuerpo se fundía en sintonía con aquel lugar. Un ambiente místico envolvía aquel sitio y mis miradas no daban abasto para abarcar toda esa maravilla.

La sala estaba conpuesta por grandes columnas soportadas por una bóveda cuya luz natural se filtraba alumbrando el lugar. A los lados de cada columna habian unas escaleras de caracol que se trenzaban hasta comprender la altura de tres pisos cuyos pasillos amplios estaban repletos de libros.

Llegué a la primera escalera de caracol a mano derecha y pose mi mano izquiera sobre la barandilla. En aquel instante el hierro parecio fundirse dejando paso a humo, un humo azul y consistente que se podia tocar, que podía soportar tu peso, una escalera en dirección al cielo.

Posé mi pie sobre el primer escalon de humo con una sensacion gloriosa, como si de neil armstrong se tratara y con la certeza de ser un heroe, el primer hombre vivo en pisar humo, ¡ en ascender sobre una escalera de humo... y azul!.

Ascendí lentamente, saboreando aquel momento, relamiendome de gozo.

El primer piso se abría en dos direcciones, izquierda y derecha, todo recto y de pared a pared.
Por pura inercia o por impuesto reflejo me aventuré en dirección diestra colocandome a la altura del primer estante de unas tres baras de altura, posiblemente algo más.

Arriba de aquel estante coronaba una bonita placa de oro en la cual había inscrita una fecha: 1995.
Observe los demás estantes a los cuales mi vista lograba alcanzar y divise que en cada uno de ellos residían más placas.

1995 pensé.

En un acto de pura curiosidad, extraje un libro, el primero al que mi mano tendió a alcanzar.

La cubierta era de un rojo granate con el titulo 1995 inscrito en relieve color oro. La tapa era dura y el marca páginas, un hilo color plata, reposaba sobre la primera hoja.

Abrí el libro por esa misma página y un brillo suave y ténue me cegó completamente.
La sensación extraña era a su vez agradable. Me sentí como embriagado por el buen vino, el viejo, el trabajado a base de años.

La luz se desvaneció y me encontré sentado en una mecedora de madera, en una habitacion de no mas de cincuenta metros cuadrados y salpicada por cuatro maletas abiertas..... ¿maletas?, aquello era la habitación de un hotel.... un sitio que yo recordaba bastante bien.

Continuará....

Una de historias mágicas

La ténue luz se filtró por la ventana punteandole el rostro y devolviendole a aquella habitación, a aquellas cuatro paredes que le advertian que se volvía a encontrar en el mundo real y que nada de lo que habia vivido en ese sueño tenia un ápice de verídico.

Las dudas comenzaron a asaltarle y un sudor frio como el hielo comenzo a recorrerle el cuerpo. Los dientes picoteaban los unos con los otros y la manta de piel que le cubria no era mas que fina seda en aquellos instantes.

Por unos instantes trató de convercerse así mismo que todo lo que había ocurrido durante el tiempo que había estado dormido era producto de su imaginación, lo que coloquialmente denonominamos como "sueño".

Pasaron varios minutos y nada de lo que se trató de decir interiormente le sirvió para llegar a una conclusión clara.

Con la manta hasta la barbilla y los ojos fijos en el escritorio que tenía delante vió una libreta. Con un brinco hábil apartó la manta a un lado y desalentado tomó el cuaderno entre sus dedos y lo abrió al mismo tiempo que tomaba asiento y se acercaba a la mesa dispuesto a escribir lo que ni el mismo sabía.

Había vivido algo extraño, más que un simple sueño, posiblemente una realidad paralela, algo que quizás no debería haber visto, un fallo del sistema, o una locura transitoria tal y como su inconsciente pretendía hacerle creer.

Agarró el boligrafo con fuerza y trató de calmarse y de evitar el temblor de su mano.

Dispuesto a escribir lo que había vivido comenzó a escribir un relato que da comienzo de la siguiente manera.....

Recuerdo tener sueño, llegar a casa, dormirme en mi habitación.

Me desperté y miré el reloj, la cinco y media de la tarde.
Me incorpore y pense en brindarme una buena merienda. La siesta había despertado un apetito agradable y un buen tentenpie lo agradecería como agua de mayo.

Me frote los ojos y agarre el pomo de la puerta dispuesto a salir al pasillo y llegar hasta la cocina.
Al abrirla y dar el primer paso mirando en dirección al suelo vi que no pisaba la madera que debía pisar, sino más bien algo mas duro, piedra pulida.

Alcé la vista y un nudo me agarró la garganta dejandome por unos instantes sin respiración, perplejo, atónito, lleno de tal asombro que ni mil agujas punzantes podría haber sacado ni una gota de mi sangre en aquel momento.

Lo que parecía una biblioteca inmensa se alzaba en lo que debía ser mi casa, mi pasillo de toda la vida.

Observé sin poder moverme durante unos segundos con la boca abierta como un tunel y con la razón mudada a otra parte.

La arquitectura era preciosa, precisa, regalo para unos ojos que nada veían de sueño.

Miles de libros, que digo, millares!, en preciosos estantes de madera labrados por manos mágicas, tocadas por el don de la elegancia, labradas con el cuidado perfecto, con la calma con la que se erigen las buenas obras.

Esta historia solo acaba de empezar, tiene un principio y posiblemente un final, pero todo eso lo veremos en varias partes. Hoy finaliza el capítulo primero.

Mudanza del pensamiento

Tan solo la luz de una consumida vela alumbraba aquellas palabras escritas a pluma.
Una única hoja amarillenta por el paso del tiempo que se hacia pequeña, un soporte insuficiente donde plasmar mi amplio pensamiento.

Los recuerdos que en unas horas ya no vivirian en mi cabeza, la mudanza era inmediata y las maletas repletas de momentos vividos residian en la entrada, a la espera de una marcha inminente.

" Se dice que uno de los peores momentos dentro del pensamiento, es olvidar el rostro de alguien".
Podriamos decir también que el antoganista de este hecho viste corbata y es un elegante tiempo.
Cruel para otros cuando la pajarita ahoga.

Sentado sobre esa silla de madera y con el mar de fondo, mi pensamiento fluía en calma, tranquilo como la brisa marina, como la velada mas romantica.

El tiempo apremiaba y cada minuto que pasaba me advertía de que el candado o mejor dicho el telón, estaba a punto de cantar su final.

" Desde tiempos inmemorables las personas hemos podido plasmar nuestras ideas, pensamiento e imaginación en un papel o en cualquier soporte que para ello sirviera".

Para mí aquel regalo tan maravilloso estaba a punto de comenzar su conclusión.

Por alguna razón, aquella noche, a pluma y papel, había decidido conducir mis pensamientos hacia una hoja, para que algunos afortunados pudieran leerme,imaginar a uno de los primeros humanos afectados por el "no pensamiento". Aquel virus sin vacuna que mudaba el pensamiento hacia lugares desconocidos y eran reemplazados por otros nuevos.

A lo mejor algún día alguien me hará leer mis letras, me hará vivir mi vida desde un folio, me hará entender que antes pensaba, decidia, actuaba por cuenta propia y sentia por sentimientos.

Recordaré que un día de verano me sente en una silla y con una pluma escribí quien era.

Entenderé por que dejé de ser yo y me hará recordar quien era antes.

Algo de quien era quedará guardado en un baul, en las manos de mercaderes que negociaran con relatos fantasticos, vendidos.

Puede ser que un día, el candado o telón que me cegó el pensamiento, decida abrirse, dar la conclusión por acabada y reabrir un nuevo comienzo, el título de una nueva vida.

Cuando todo eso ocurra sere yo quien guarde ese libro, quien cada noche a la luz de esta misma vela lea unas líneas, para no olvidar quien soy, para no cambiar nunca.

Visiones lejanas

Las gotas de lluvia se hacian eternas en el resbalar de su tez. La fria agua de enero se hacia hielo en un cuerpo helado de animos congelados al rozar del viento picante que descomponia el bienestar.
El insignificante desayuno en aquella mañana marchita no era más que el fiel reflejo de una sociedad castigada por el paso del progreso viciado.
Mentes controladas, marionetas ilusas de cuerdas frágiles, mayoritariamente ineptos sometidos a un gran jefe, la voz que habla, el sin rostro latiente.
El cielo gris al unísono de las tristes calles mudas, empapeladas de publicidad viciosa para cocos entrantes.
Grandes pantallas parlantes de mensajes inútiles, de secta globalizada, de control global, de una sociedad uniforme al compás de un único cerebro.
Los automobiles han desaparecido de las calles para dar paso al papeleo rodante, a los folletos caidos que dominan la ciudad con sus contenidos imperantes.
La misión en este nuevo siglo muy lejano al actual es la de no pensar... ¿para que?.... ellos piensan por tí.
Anulación de toda clase de sentimiento, cabeza gacha de semblante triste, tosco y apagado como la vela del razonamiento inexistente.

Puede ser que estas lineas y más exactamente este mensaje os suene de otras historias ya escritas y realizadas, y en parte no descubro nada nuevo si os cito a George Orwell con su 1984 o a Aldous Huxley con su mundo feliz.

No obstante este modelo traumático de sociedad que vemos lejano, es tan solo el reflejo de mentes que en su día decidieron compartir sus fantasías con todos nosotros.

Sería por otra parte atrevido y austero arriesgarme en considerar tales relatos de visionarios. Fantasticos o futuristas deverían ser la califacación mas adiente para, por otra parte, estas dos obras maestras de la literatura que os he citado.

Al margen de estas dos perlas literarias y dado el tema que he tratado de desarrollar, me gustaría citar al rey por excelencia de lo fantástico, a un gran Verne de nombre Julio.
En un siglo, en unos años donde la ciencia en relacion al universo, a lo desconocido, no era más que la curiosidad por no saber casi nada de lo de arriba, Julio verne escribe un libro titulado: "De la tierra a la luna".

Sin apuntar nada más sobre este hecho que pueden considerar o no de visionario, cierro página aún pensando en lo que escribo y aún sintiendo lo que pienso.

En el chapurrear de lo nuevo

En el chapurrear de hojas canela en las callejuelas tristes de la periferia olvidada.
Al runrunear de los tubos que contentos representan al deplazamiento moderno de tiempos rápidos, de quinta relampago al velocímetro que marcando la punta aún exprime. Negocios de almas que insensibilizadas marcan los minutos, los segundos que a doscientos por ora no pisan el freno, embrague que a la sexta marcha acaba ahogando.
Volante publicitario que maneja al antojo del doctor de las ruedas, del paciente que sedado no encuentra la autonomía.
La libertad que a golpe de blindado nos recuerda a la pasada puerta abierta, al ojear de posesiones de la actual mirada encubierta.
Listillas sombras que a golpe pulpero asaltan las rendijas del manjar abierto, del acosta preferente a la maña de la ingeniosa viciosa.
Psicopatia de almas que sin dueño se marchitan al carroñero viento.
Viento transportista ilegal de polvora magenta que al ulular del soplido cansado, nos suena a casquillo mojado, estrellados en flancos rotos.
Sol que alumbra el vaso vacio del olvido alcohool soberano, del añejo recuerdo parcheado a golpe de ligotazo pistolero.
En definitiva, las miradas ferrocarriles de estaciones inciertas que a golpe de ajetreo nos anuncia las paradas temporales.

Robando metaforicamente

La piedra humeda por la fina lluvia relucia a la luz de los viejos faroles que colgando iluminaban la estrecha calle.
Con los ojos apagados y la mente en siete sueños, recorrí la calle en busca de lo no sabido, de lo no visto, posiblemente imaginado, fantaseado en ocasiones varias.
Mi cuerpo se paró en seco, el cuello giró al unisono y la vista se alzó de forma mecanica, centrandose en un cartel coronando una vieja puerta de pomo dorado y picaporte leónico.
Me disponía a picar cuando el portón se entreabrió con el chirrido de una puerta
desengrasada, lenta por el peso, pero de madera conservada al estilo de el buen material antiguamente trabajado, elaborada por algún duende existente en estos parajes morfeínos.
Una vez en su interior recordé porqué habia estado buscando esa tienda, ese rincón mágico de nombre fantasía y de apellido realizables.
El dueño del local, un hombre bonachón, de sonrrojados mofletes alimentados, pelo canoso al más estilo nieve y vestido con túnica verde hasta los tobillos me acompañó a una pequeña sala reinada por una bonita chimenea de llamas azules.
El hombretón me condujo hasta el enorme sillón que en su centro dominaba la sala.
Me senté y me proporcionó unos guantes. El calor se había apoderado de mi cuerpo y comprendí que la prenda que instintivamente ya me ponía no iba a cumplir su proposito.
Volví a mirar al hombre y este me miró fijamente pronunciando unas palabras que recordaré todo mi vida : Es hora de robar, pero metaforicamente amigo .....

Robaré las acuerales de dalí para pintar mi vida al antojo de las palabras de neruda.
Robaré el verde del campo para proporcionar esperanza a los que no la tienen.
Robaré todas las estrellas del cielo para sorprenderte dibujando tu nombre.
Robaré todos los petalos de los rosales para convertirme en un gran detalle.
Robaré la pluma a Antonio Machado para intentar escribir la mayor poesía.
Robaré el romanticismo al cine para implantarlo en la realidad de la vida.
Robaré a la misma vida para devolverle las palabras con hechos.
Robaré el dicho para que no exista el trecho, consiguiendo el hecho.
Robaré al sol para que con su luz alumbre el camino.
Robaré a la luna para tener una pequeña porción de su faro.
Robaré al mar para tener su calma.
Robaré a un pajaro para tener su alas y volar sobre tu vida.
Robaré lo que tenga que robar, robando a la metafora, al sueño contado.

Desperté sin guantes en las manos, con metáforas robadas, sin robos metafóricos.

PLAYBACK´S

PLAYBACK´S.

Una función compuesta por 12 temas musicales, interpretados de manera genial y que gustará a todo el mundo.

Las próximas representaciones serán los dias 20 y 27 de marzo a las 21.30 h.

Lugar : La Casona / c/cáceres 8 en Barcelona.

Precio de la entrada : 5 euros.

Crítica : Genial. Recomendada, no os la perdais.

Fuente de mágia

Podria escribir todo lo que pienso cuando veo estas imagenes, cuando veo esta maravilla en directo, pero creo que me voy a guardar para mi esas palabras.
Tan solo unas imagenes, unas fotos.













Sin palabras...

Susurré a la flor

Cogí la flor parlante de entre todas las del camino. Amarilla por el sol, pendiente de mis pensamiento al revolotear de las coloridas mariposas.
El viento como papelillo en la cara, acariandola y tocandola timidamente al cantar de un familiar jilguero, repetitivo y sedante en la mañana del estacionado verano.
Pisando la dura piedra, con el debil pisar del calzado estipulado, de la presencia sin prisas, en el mar de calma y serenidad de los domingos de paseo, al rozar suave de la brisa agradecida.
Deleitar de ojos enverdecidos por las verdes praderas de hierba tenue, frágil, tímida en sus movimientos suaves.
Comedor de reyes, de mantel fino sobre la espesa hierba, de desayuno, comida, merienda, de cena rosada, al tinto acompañante de las romanticas estrellas.
Mercado de coloreadas flores detallistas, de los ramos puntilleados, del regalo deseado.
La media tarde del sol que tímido, comunica tenuemente su salida. Pinceladas naranja miel, de un lorenzo ocaso, de una tarde marchita, que deja paso a la reina luna.
Farolillo de la noche, enviada de un tal morfeo, vela del romantico, somnifero del soñador empedernido.
El dia transcurrido.

Lo que no mata le hace mas fuerte....... camina y camina

Guardó en el cajón de los momentos los retales de aquella tarde en el verde campo de amapolas, las miradas alegres que contempló luchando por aquello que anhelaba, que queria,que deseaba con todas sus fuerzas.
Anduvo sin detenerse, subiendo de tren en tren en una vida que volaba, que serpenteaba por caminos angostos, dificiles de atrevesar, complicado de caminar.
Por aquellos parajes con cientos de bestias luchó, buscando acariciar la gloria, los sueños que a cada paso buscaba.
Con la mente puesta en la cima escalaba, trepaba sin pararse a pensar, esforzandose a cada tirón que daba hacia arriba, nunca mirando al precipicio que dejaba atrás.
La lluvia empezaba su función, protagonista más que intentaba retrasarlo en su empeño.
Con la cara empapada por la gruesa lluvia, por la granizada imperante el reía, retaba a las nubes, convencido de que ni mil relampagos se interpondrían en su camino.
Con la valentia puesta y los miedos olvidados, despedidos y hasta licenciados seguía caminando, volteando aquella selva, indagando por los diferentes caminos hasta encontrar su objetivo.
Con los huesos calados y el frio atronandole el cuerpo recordaba que no era hora de parar, que los descansos quedaron atrás, al igual que los caminos que dejaba, que olvidaba para cortar nuevos con su espada, para contemplar el lucir de los nuevos dias, de la vida que quería.
Con las fuerzas mermadas proseguia, sin rendirse seguia mirando al frente. Con la vista nublada por el cansancio la mente seguia en pie, aguantandole el equilibrio para no caer, para no perderse entre las sombras de la derrota, de los sueños rotos.
Caminaba, caminaba y seguia caminando, convencido de conseguiria llegar a la meta, a sus sueños.

www.palabreriadigital.blogspot.com

Aprovecho esta entrada para dar a conocer un nuevo blog que he hecho, en el cual, al igual que en este, ire publicando asiduamente.

www.palabreriadigital.blogspot.com

Cuatro paredes negras

Eran cuatro paredes viejas, ennegrecidas por el transcurrir de un tiempo mal llevado, solitario entre silencio.
El suelo crujía, como cruje la madera vieja, los pasos debiles de un recuerdo antaño olvidado, humeado de falsas excusas complacientes.
La imaginación vuela y la infancia es reproducida en aquella habitación que ya no tiene nada que ver con lo que era. Lo que queda es resultado de la soledad, del silencio que un dia fue elegido como protagonista de esa pelicula.
Aún recuerda el sonido del tren, del vagón que le alejaría de su vida, de lo que era y en esos momentos cubría con la manta del cobarde, del que huye corriendo, rehaciendo lo desecho, comenzando una nueva vida y rompiendo las que deja atras.
Los ojos perdidos en el paisaje rápido de la distancia, los remordimientos que se repodrucen, las gallinas que saltan en su pensamiento, el punzón que clava en su corazón.
Baja los peldaños de su nuevo comienzo, los años pasan con la misma vida, con el mismo aire.
Nada a cambiado y la felicidad aún no es conocida.... decide volver entre aquellas cuatro paredes ennegrecidas cuyo rey es el silencio, pues nada queda de lo que dejo atras...... tan solo el recuerdo de una antigua vida.

Silencio

Las lágrimas resbalaban por su tez.
La mirada fija en el vacio, sus pensamientos envueltos de odio, guerra, dolor.
Le tiemblan las manos, la vista se hace borrosa y las punzadas intermitentes en su corazón le hacen perder el rumbo, el camino que antes bordeaba con cuidado, sigilosamente entre las sombras del miedo, de la amargura callada a paso de aceptación irremediable.
No entiende nada, en un sueño cree estar y los fuertes ruidos del exterior han perdido poder.
Ya no hay miedo, nada le importa y la vida viva se a apagado dentro. La vela que tenuemente se a consumido por lo que en esos momentos esta presenciando.
Las inocencias que desaparecen son golpes en su corazón hecho añicos.
Los cañones se han convertido en meros espectadores de su rabia, del dolor que a golpe de lagrimal va aumentando, quitandolo la esperanza poco a poco.
La vida se apaga al igual que que se desvanece el humo del los cigarros, de la pipa del el señor que manda.
Todo es negro, oscuro como el tizón. El sonido de las metralletas es ténue, casi imperceptibles para sus lastimados sentidos.
Guardara en su alma un par de balas definitorias, sentenciadoras.
Los parpados se van cerrando poco a poco, como las cortinas que despiden a la noche, que reciben al nuevo dia, al otro mundo al que ahora se dirige.
Al que ahora miles de personas se dirigen .........