Dias de lluvia

El agua repicaba en aquella ventana y sus ojos no podian apartar la vista del frio cristal.
El reflejo se hacia helado y las nubes se proponian aguarle aquel dia.
Las calles mojadas se presentaban repletas de paraguas multicolores, de estrés agónico y charcos pisados.
En su mirada fija en el picar de las gotas de invierno se reflejaba la tristeza.
Su mente viajera se trasladaba a aquellos dias de sol imperante, cielo azul limpio y nubes tímidas.
En su imaginación se encarnaban las mayores guerras.
El trueno, capitán de las grises nubes, ordenaba el ataque a base de golpes de cañón. El entrechocar de las nubes se hacía patente y la lluvia debilitaba al rey sol con su ejercito de blancas en plena retirada, aguardando el próximo ataque de rayos luz, perforantes de nubes y llaves de paraguas.
En su escondite el rey prepara su estrategia, consciente de las almas terrenales tristes que esperan su victoria.
Las blancas aguardan atentas, escuchando a su radiante general y empuñando las lanzas con las que perforaran al malvado manto negro que aquel dia a decidido apoderarse del cielo.
El pulso por el tiempo esta a punto de comenzar y ella, sentada y mirando al campo de batalla, espera el retorno del más grande, el luminoso de entre la luz, al rey de reyes entre las estrellas.
La luna por su parte espera su entrada, pretendiendo dar por finalizado aquel primer dia de batalla que todavia no esta resuelto.
Las cartas estan echadas y los ejercitos preparados.
Ella espectante se hace eco de los rugidos de la fúria, que por momentos aumenta.
Sobre un caballo negro el trueno reposa, mirando a sus negras aguardar el enfrentamiento.
El rey sol sentado en su trono refleja la serenidad que transmite a sus blancas.
Los arqueros negros lanzan el primer trueno de flechas y la batalla comienza.
Los nervios aumentan y su tristeza esta en juego. La luna, espectadora de primera fila empieza a ser alumbrada, llamada a proclamar su entrada, juez entre juezas.
Las embestidas se suceden y el entrechocar de las lanzas se hace patente en los primeros rayos de sol que tímidos, se dejan ver en el aún cielo negro.
Neviosa abandona la sala y se dirige al balcon, el gran palco donde presenciar el fin de una lucha que empieza a dar sus primeros síntomas de desgaste por parte de una bando.
Las oras se suceden a golpe de reloj y el cielo comienza a reflejar al radiante ganador.
Las blancas se imponen y las negras, asustadas y con graves bajas en su mellado ejercito bate en retirada.
El rey sol dá el último empujón y felicita a sus hombres, duros, rudos, convencidos de su victoria.
El dia se hace radiante y los flamantes ganadores desfilan por el arcoiris, pletóricos, grandes en cada uno de sus heróicos pasos.
La celebración por la victoria llega su fin y cada uno ocupa su lugar, imperando el resto del dia que se a convertido en radiante.
Ahora su alma recupera las fuerzas, su corazón se anima y recupera la alegria que en dias de sol la caracteriza, la hace ella.

Dedicado a una persona a la que poco le gustan los dias de lluvia.
Para ti LMA.

En el puerto, a la luz del fanal, y leyendo su vida.

En el fanal encendido del puerto de quien sabe donde, a una hora cualquiera de la madrugada y en el año posiblemente setenta, alumbrare las ojas escritas a pluma conciencia, de las letras de una vida no mia.
Recuerdos de una mujer olvidada, dama negra de vida nocturna, trabajada a golpe de minutero, de heroina en una vida cualquiera.
En un rincón de la casa de los barcos en la ciudad de nombre que no recuerdo, rememoro su linea, llamenle vida, recta como una regla, vivida para que vivan otros, antepuesta.
Leo y me situo, me introduzco en sus pensamientos.
Me encuentro en una carcel, metido en su pellejo. Acaricio el metal mientras intento encender la bombilla que apagada en mi cabeza llace.
Cierro los ojos con la mejilla puesta en el frio metal del helado sendero que ante ella se presenta, dos caminos ciegos, encrucijada malevola.
Dos hombres rojos me señalan la dirección que debo tomar, pues no deveria fiarme de ellos.
Sentada espera a la merced de los ojos de aquellas personas. La soledad hace mella, el corazón duele y el alma poco risueña pide clemencia.
Clemencia sustituida a golpe de dirección impuesta, de linea manejada, dibujada a lapiz de un tercero.
Sobre el papel ella se maneja. Atrapada en un folio dina no se cuantos, encarcelada.
En sus sueños la veo correr. Sus paso debiles a momentos se hacen fuertes.
Sacando su alma guerrera piensa que podra salir del folio blanco, mas blanco que su vida vacia.
Los sacos de arena amarrados a sus pies la hacen dar pasos lentos, arena de un desierto verde, esperanza que se desvanece, que oscurece al paso de los dias, de la vida que al marcar del pendulo se va apagando.
La llama fuerte del inicio ahora es tenue, debil como sus brazos sin fuerza, como sus piernas pesadas.
Pasos que no consigue dar, barcos que se escapan sin amarre certero, sin pasaporte hacia una vida nueva.

Vidas atrapadas en otras vidas, de una vida impropia que viven otros, de libertad comillera, de felicidad en entredicho.

De camino sin rumbo al sentir del caminante de ciclo venidero

Mirando el faro espero las respuestas que me alumbren, que me guien por esos parajes extraños de bestias salvajes y destinos no fijados.
Mientras camino observo vidas vividas, no complacidas, arrepentidas, de cabeza gacha, de objetivos no resueltos a base de cobardia no dosificada.
Camino con paso inseguro, pendiente a no equivocarme, equivocandome.
Tropiezo una y otra vez en un camino de piedras traiconeras, lectivas, de empredrada lección.
Lecciones que aprendes con poco interes, a embudo obligatorio de no queda más remedio.
Indice de temarios seguros, de camino señalizado, de rutina numerada y publicada.
Abro la mochila que llevo a mis espaldas, la examino con ojo avisor, supervisando los objetos, los sentimientos que traigo conmigo.
Puedo ver mares, continentes, diccionarios que me ayudan a escoger las mejores palabras, las edecuadas de entre las peores.
Puedo ver mapas en blanco, libretas no escritas de margen torcido y cuadraditos redondos.
Puedo ver corazones varios, diversos entre multiples sentimientos. Corazones encadenados, esposados al conformismo, a la resignación, a la rendición más amarga, al paladar hecho pedazos, al camino que queda por delante.
Veo en el fondo de la mochila los trozos rotos de almas perdidas, sumidas en la más rotunda pena. Almas galardonadas de premios negros. Almas maquilladas de grietas a base de golpes duros de vivencias inolvidables. Almas que caminan sin rumbo propio, guiadas por el destino del viento, de la meta del cajón de los recuerdos.
En el bolsillo de la mochila encuentro los adornos, aquellos que decoraran los momentos, las secuencias de una vida de galeria, de album de estanteria, de fotos recordadas o olvivadas.
En la mochila encuentro montañas con dificultades en los caminos cerrados, en las cuestas de los momentos memorables, de pendientes superables, de las bajadas de bicicleta de verano, de descansos de helado en la hierba.
Camino y ando sin meta planeada, sin inprevisto previsto al ritmo de la regla que dibuja la linea recta de los dias.
Camino y camino encontrandome al sobresalto, al robinson cuotidiano, de compañia viernes, de vida superviviente.

Camino y camino sin saber que encotrarme, que buscar, hacer, sentir, desear, sin saber nada camino y camino, pues en la vida no hay dirección, ni rumbo, ni destino, simplemente dejadme vivirla.

Caminante perdido, de vida escrita.

Caminando entre olivos me planteo planteamientos.
Revovino la mente atrofiada por caídas múltiples de personaje masóca, marchero.
Paseando entre piedras caigo y me vuelvo a caer, tropiezo, me levanto y camino, recaigo.

Me siento debajo de un arbol a leer poesia perdida bajo el sol pobre de la escondida estrella.
Reflcxionado sobre la razón de mi existencia, de la vida, de los planteamientos extraviados, esposados al simplista conformismo, al miedo.

Andando por parajes extraños pensando en volver a casa, a la normalidad de la linea recta, del sobresalto erradicado en las frases del dia a dia, de la vida cotidiana, de la parada constante al ritmo que marca la percusión de las oras, la acústica de los minutos, la eléctrica de los segundos, la música de una vida.

Cantando a los jilqueros me cantan, susurran proyectos futuros del que no existe, imaginado a golpe de tambor, condicionando hechos presentes, puenteando la vida mapeada por caminos seguros, callejeada por calles probables.

Actuo en campos de amapolas, para gente de pulmón limpio, de mente rural, de bullicio no conocido.
Releo y vuelvo a leer las mismas palabras, las toco e imagino al compás del cafe de pueblo, reconstruyo en ese momento mi vivir de ciudad estresada, pensando el volver, sin vida escrita sobre papel, sin guía de caminos predestinados, sin destino probable.

Disfrutando las sorpresas de una tal vida.

Con palabras.

Maltratando las palabras que suenan en los ojos de los que leen.

Oyendo comentarios de la gente que abandona sus palabras.

Cárceles prohibidas de escritor único, de protagonista leido.

Desayuno rutina a golpes de inspiración perdida.
Inspiración que busco en paradas de trenes, en aceras encharcadas por el paso de la lluvia, en los paisajes del enero blanco y de bufanda serpentina, en las playas agosteras de bullicio veranero y lorenzo incontrolado.

Busco las palabras en los vestidos verdes de los árboles, en las velas apagadas de noche romántica y trabajo terminado.

Tecleo a golpe de martillo las palabras. Las imprimo en piedra maciza de duración indefinida. Rompo los esquemas de las letras jugando a ser figurante, poeta de carretera, de café frio, de taverna whiskera, de mundo definido.

Juego con las palabras al són de la canción manolera, al rítmo del balón pataleado, al compás de la peonza en carretera.

Escribo sin saber que escribo, pues la imaginación es la que vuela. Vuela como los pajaros, como las ojas en otoño y el ciprés desnudo.

Acompaño a las palabras que me guían por caminos confundidos, escondidos entre rosas rojas y blancas. Las acompaño bordeando el camino, esquivando los ojos que me hagan bajar la mirada, intentando rodear mis recuerdos para no llegar a pensamientos viajeros de trenes nocturnos.

Imagino palabras futuras haciendo barcos de papel, lanzandolos al mar, desaciendome en el barro.

Topandome con palabras en ramblas transitadas las esquivo, escojo las mejores en un mar bravo, de poca calma y de oleaje narrativo.
En andenes de farolillo tivio alumbro ideas, las escribo a pluma palomera, de tinta negra de calamar marinero.

Corrijo mis palabras a boli rojo farolero, avisando de errores veraneros a lapiz de goma facil.

Cierro los escritos con un adios retornero de ideas matutinas e impresión nocturna al girar del reloj latiguero.

Subastando las palabras a postores lectores de facciones olvidadas y de nombres mujeriegos.

Comprando imaginaciones con cheques palabreros de poca importancia.
Haciendo leer locuras con embudos de textos y recompensa comentarista.

Pensando en palabras que pasean por la mente, que se encuentran en campos de amarillo maiz dulcero, en las nubes de feria rosa, en la azucar blanca de tus labios, en la consciencia de quien escribe sin ser reconocido. En lo dulce de la vida.

Fin de quien escribe buscando palabras perdidas que encuentra en cualquier sitio y fotografía en todos lados.

Crónicas 2853 - 2 parte

El tren paró en seco en la segunda parada de mi trayecto.
Preh-station se abría camíno más allá de las ventanillas de aquel vagón.
El día fuera se presentaba nublado y parecía ser que la lluvia ese lunes iba a descargar con fuerza en el mundo prehistórico.
Preh-station era una de mis paradas favoritas. La luz pura se filtraba radiante por la ventanilla y el paisaje se convertía en un deleite para los ojos.
Los historiadores bajaron del vagón. Sus trajes ópticos les permitían ser invisibles a la vista de nuestros milenarios antepasados.
Siempre invisibles y prohibido tocar más de lo necesario. Era una de las máximas de las personas que desenbarcaban allí con el objetivo de estudiar e investigar todo lo que aconteció en aquel tiempo pasado. Tocar algo importante podría suponer cambiar el pasado, es decir, el futuro.
Al mismo tiempo que aquellas personas bajaron otras tantas subieron.
Me llamó la atención una de las personas que montaron en el vagón. Como si de una mochila se tratare, llevaba a sus espaldas un gran cuerno, a mi suponer, de Mamut.
El hombrecillo, mas que hombretón por su enquencle y reducida estatura, permaneció de pie sosteniendo estre sus finas manos un libro.
La buena salud de mi vista y la corta distancia que me separaba del historiador, me permitió ver el título ; "Un moderno en pais viejo".
Parecía interesante.
Antaño cuando me enfrente a la decisión de elegir profesión, me rondó por la mente estudiar historia. Tarde varias semanas en apartar esa idea de mi cabeza al mismo tiempo que me convencia de que hacía lo correcto. A modo de apunte diré que aún me sigo convenciendo.
Las puertas se cerraron y el tren prosiguió su marcha a la velocidad del correcaminos en sus mejores episodios.

Mi mente desconecto y dejé que el tren con el resto de la tripulación llegasen a la siguiente parada.

Crónicas 2853

A continuación voy a comenzar una historia que se completará a traves de varios artículos siendo este el primero de todos.


La luz de una persiana mal cerrada me despertó aquella mañana. El frio me recorría todo el cuerpo y tan solo deseaba llegar a la cocina para tomar algo caliente.
El cafe me sentó como un puñal en el estómago, pero era lo unico que en aquella época del año me despertaba de la profunda inópia de unas mañanas criminales.
Con el dolor de estomago, el buen humor que acompaña a una mañana interesante y con un frio sobrino del siberiano me dirigí a la ducha.
Ahorraré el insulto recitado al salir de ella.

Llegué a la estación abrigado hasta las trancas con el único deseo de subir al tren los más rapido posible.
Por el semblante de la gente supuse que más de una persona maldecia en sus adentros la impuntualidad del siempre puntual transporte público. Perdonen si he estado demasiado irónico, no era mi intención.

El tren llegó con diez minutos de retraso, tiempo suficiente para viajar con un vagón enfermo de estrés y poseído por la lujuría de la crítica de boca pequeña.
Como cada día me coloque en el primer asiento justo al lado de la puerta de salida.
Mis ojos estaban concentrados en el paisaje rápido cuando un hombre me interrumpio para ofrecerme un periódico gratuito. Lo rechacé y opte por un dia desinformado...... sumenle los cinco días anteriores.

La primera parada era Rex station.
Rex station se remontaba millones y millones de años en el pasado.
En esa parada se bajaban la mayoria de científicos que cada día trabajaban en la investigación de nuestros antepasados saurios.

Las puertas se cerraron y continuó el trayecto.
En ese momento entró un individuo con un pequeño velociraptor entre sus brazos.
El hombre vestia pantalones bombachos, camisa marrón acompañado de un chaleco negro y una bufanda naranja. Curiosamente carecía de calzado, hecho que sustituía por unos calcetines negros hasta las rodillas.

El simple hecho de observarlo se tradujo en los minutos que tardo el tren en llegar a la siguiente parada.

Conntinuará.

Aquellas maravillosas estrellas.

Donde quedara aquel tiempo en el que la gente podia disfrutar de la compañia de las estrellas.
Aquellos años en que la soledad era apaciguada, calmada y solventada por la compañia de aquello que creemos conocer y desconocemos.
Permitanme que sea inocente y dejenme soñar con estar tumbado mientras contemplo un cielo estrellado. Un cielo bonito, gobernado por una luna viajera y por unas guias de viaje y alfareras de la noche.

Recuerdo el cielo punteado y brillante en aquella montaña limpia y serena.
Recuerdo el contar de quien fuera mi pequeño indice. Cientos escapando a mi mente, miles a mis ojos y millones a mi existencia.

Pienso en hacer dibujos con las estrellas. Levantar mi mano en dirección al cielo y jugar a ser dibujante de fantasia.
Aquellas timidas fantasias que aún nos miran desde el cielo, recordandonos que algunas de ellas hacen compañia a la luna, al viajero y al tripulante pirata.
Unas pocas estrellas que vencen al malvado manto negro y destellan luz a un cielo triste y olvidado.
la maldad de una venda negra tapandonos el romanticismo, el universo, la poesia.

El cielo ya no és cielo, la naranja alumbra sola y los demás......... que se yo de los demás.
Las hormigas no os hechan de menos, pues ya os han olvidado.

La batalla que perdisteis no me ha hecho olvidar vuestra escondida presencia.

La polar sobre un pegaso enfrente de un ejercito mermado, animandoos a no rendiros, a ganar la batalla a la presencia, a recuperar vuestros ojos, a ser motivo de historia y posia de poetas no reconocidos, a ser objeto de dibujo y fantasia de niño, a ser contada, acariciada y hasta cogida, a ser mitificada, guia de viajeros y alfareras de almas solitarias, a ser excusa del buen vino y el mantel sobre la hierba, a ser lo que siempre habeis sido, ESTRELLAS.

La situación de la mujer en Afganistan

Afganistan esta situada en el corazón de Asia.
La situación se podría definir de caótica fruto de las constantes guerras allí producidas.
Hamid karzai gobierna la capital y poco más de un país muy inestable.
Desde que fuera hace algo más de dos años derrocado el régimen talibán a raíz de la intervención en el país de la coalición liderada por los Estados Unidos, Afganistan és un estado tan solo en el sentido de la palabra que no en el de la práctica.

En referencia, ahora sí, al título de mi articulo, me gustaria comentar la situación de la mujer afgana.

La mujer en afganistan carece de derechos. No hace falta decir que se incluye a las niñas.

A la mujer afgana se le prohibe el derecho a la educación, a la salud, asistencia médica y trabajo entre otros.
Las médicas no pueden trabajar y se les tiene prohibido la consulta a un médico barón, no les diré más.
La mujer afgana no puede salir a la calle si no es acompañada de un pariente varón.
En afganistan por otra parte existe la ley patriarcal, es decir, la mujer no elije al marido, el hombre elije a la mujer y como tradición la mujer debe de casarse con ese hombre aunque no este enamorada. El padre de la niña o mujer, en muchos casos, és el encargado de elegir al marido.
Por otra parte los delitos de agresión sexual contra las mujeres solteras e independientes no són perseguidos y muchas de ellas son obligadas a ejercer la prostitución.
El trato que recibe la mujer es lamentable y puede ser apaleada al menor motivo.
Són obligadas, da igual cual sea la época del año, a vestir con la típica vestimenta llamada burkha (vestimenta enrrollada desde la cabeza a los pies).

Supongo que me dejare cosas relativas al trato y sufrimiento de la mujer afgana, pero por otra parte creo que ya es suficiente para entender el infierno de estas niñas y mujeres en este pais.

Afganistan al igual que otros paises, debe mediante el tiempo y el progreso mejorar esta situación de desigualdad más que patente.
El cese de la guerra constante y el establecimiento de la paz y un gobierno con todas sus letras es el primer paso a un país que debe comenzar a entrar en vias de desarrollo.
La mujer dentro de esta estabilización, debe reivindicar sus derechos y posicionarse en el sitio que le corresponde, el sitio que la mujer en toda sociedad debe ocupar, es decir en igualdad al hombre y con todos sus derechos.

Todo esto debe de ir acompañado por medidas orientadas a la cultura,a la educación, es decir, la creación de colegios públicos como prioridad.

El cambio en la economía pasa por ser fundamental, la ayuda de paises de primer orden, también.

Dar a conocer la situación de la mujer en Afganistan era mi intención

Como és lógico todo esto que he comentado no se consigue por una sociedad en dos días. El paso del tiempo acompañado de la reconstrución del pais en todos sus sentidos es la clave para el avance de esta sociedad.

Más que un amigo, mi hermano

Hoy dia 16 Miguel cumple 20 años.
Miguel és mi amigo, aunque yo lo considero mi hermano.
Justamente hoy hace 20 años que lo conozco, evidentemente ninguno de los dos recordamos la primera vez que nos vimos.
Podría contaros miles de aventuras inolvidables que hemos vivido, pero posiblemente tardaría semanas y daría más para una novela biográfica que para un blog.
Se me está haciendo difícil escribir este articulo, tengo tantas cosas que me gustaría transmitir que no se como hacerlo.
No sé quien será la persona o la mágia que unirá los caminos de las personas, pero yo le doy las gracias.
El hecho mismo de saber que ya tienes a un amigo-hermano hasta el fin de tus dias es una maravilla en todos los sentidos.
Todo bueno y nada malo, esa és la realidad.


- Posiblemente este árticulo no sea el mejor escrito pero aunque no os lo creais los nervios producto de la emoción no me dejan pensar con claridad.
Por otra parte ningún articulo me llegará tanto como este ni de lejos. Nisiquiera se acercara, pues es inalcanzable.

Yo soy miguelista y tu?

Para un hermano.

Gracias por ser mi amigo.

Mar y viceversa

El mar es un mundo.

Mundo de alimento y novela de historia.
El mar es hogar pescado, hotel del viajero y baúl del navegante fallido.
Alfombra sobre la que se mece una niña, de hermana pinta y de madre santa maría.
Teatro de la batalla, de escenografía épica y de protagonistas piratas.
Camino hacia el descubrimiento, objeto de la canción de Nino y por sus descubridores exclamación de bravo.
Un mar llamado en calma, de enemigo que dice ola al són de la maña de un viejo capitán.
Capitán de pipa, de barba blanca y de boina marinera. Capitán de vela, aliado de el a favor. Capitán vaporizado al quemar del jubilado carbón. Capitán acomodado, aliado, motor.
Suelo viajero, columna de isla y habitantes con espada.
Mundo subterraneo de anzuelo traicionero y de plato sobre la mesa.
Mundo de sirenas, amigas de una tal fantasía e interpretes imaginativas de aquel mundo que nosotros ya pasamos.
Desván del a codo pasado, de la guerra marítima, de la espada al són del vayan tirando.
El mar cortado de cubierto proa, del condimento babor, de la servilleta acuchillada y del espectador marinero.
De bodeguera reserva, de cartel al buen vino, al trago ardiente del chocar de la jarra, de la música de un tal ron, del asiento barril, del baile sobre la mesa, del cántico de la novena y otra más, de la mañana pasajera.
Hostal de la poesía, parada del romántico, hilo al buen cava, al baile sobre el parqué cubierta, a la canción marinera, del violinista olvidado, del jurado estrella.
Camino salado sobre habitantes sin memoria, de oxigeno aguado, de dormir caracolero, de vehículo caballo, de marca mar y de rueda aleta, de morir boquero, de protagonista a la carta.
Fuente de vida, historia y camino de barco.

El mar.
En el papel secundario el barco.

El amiguito fiel

Se dice que el perro es el mejor amigo del hombre, y no en vano estos animales se han ganado tal consideración.
Agua, alimento y cobijo y el animal te respondera con el triple de afecto del recibido.
El perro se ha ganado su puesto dentro de nuestra sociedad hasta convertirse en un miembro más de la familía. Su presencia muchas veces constituye la única compañia de muchas personas y el aire para acabar con la soledad y poder seguir teniendo fuerzas para vivir.

Aparte de todo eso, el perro se ha convertido en ayudante tanto de las fuerzas y cuerpos de seguridad en tareas de detectación de drogas o vigilancia, como de personas con alguna invalidez.
Dada su característica inteligencia, estos animales sirven de guia a personas invidentes. No puedo llegarme a imaginar el agradecimiento de estas personas hacia ellos, los cuales se convierten en una mano derecha imprescindible para la vida de cada día.
No obstante no solo las personas invidentes són ayudadas por estos animalitos. Las personas con alguna invalidez también tienen la suerte de poder ser ayudados por estos amigos fieles.
En nuestra sociedad por desgracia no todas las personas con alguna invalidez, las cuales necesitan de ayuda, pueden tener una persona las 24 horas del dia. Una cosa tan facil para nosotros como abrir una puerta, hay personas que no pueden hacerlo.
Por eso hay centros que entrenan a perros para realizar estas tareas, (abrir puertas, cajones y tareas similiares), con el fin de que estas personas puedan tener esa ayuda que tanto necesitan.

Como decía antes estos animales se han ganado con creces todo el respeto por parte de las personas. Aparte de ser animales de compañia són algo más bonito : Ayudantes de las personas que lo necesitan. Por lo tanto llegan a cumplir una función social dentro de la sociedad.

El hecho de abandonar a un animal ya es un signo de maldad. La máxima deveria ser el compromiso, la responsabilidad, no el mero capricho.
El tener este animal nunca se devería convertir en una obligación, y si por problemas se convierte, existen más opciones que el facil abandono. La entrega a otra familia o a una perrera deveria convertirse en hábito de aquellas personas que por alguna circunstancia no puedan seguir haciendose cargo de el animal.

Este articulo lo escribe alguien que no tiene perro y que nunca lo a tenido pero que reconoce la compañia, la ayuda y la felicidad que estas mascotas pueden aportar.

Ante una sociedad que parece INsensibilizada..........

Parece que en nuestra sociedad ya todo da igual. Encendemos el televisor y somos capaces de contemplar una muerte en la noticias sin despertar dentro nuestro ningún sentimiento, ninguna sensación de dolor.
Somos invulnerables frente al dolor ajeno.
Estamos tan acostumbrados a ver de todo y de todos los colores que ya casi nada nos afecta, casi nada nos hace reflexionar cuando lo vemos.
Desde mi punto de vista nos estamos conviertiendo en una sociedad insensibilizada al dolor y a todo tipo de desgracias ajenas.
Cada día nos encontramos con una avalancha de noticias de todo tipo las cuales en un principio deverían de afectarnos, ( niños soldado, guerras, pobreza, asesinatos,etc),pero se empieza a producir el efecto contrario o el no efecto de nada, es decir, lo asimilamos como si de lo normal de tratara, "es lo que hay".
Luego siguiendo con esta linea de la insensibilización también me gustaria destacar el conformismo de la gente frente a las noticias. Ejemplo de la típica frase "yo no puedo hacer nada".
Nosotros somos los que estamos aqui, nosotros podemos hacer algo, esa deveria ser la máxima.
Parece ser que solo cuando hay grandes desgracias es cuando la población en masa se mueve para manifestarse.
Con este artículo tan solo pretendo hacer reflexionar sobre este tema, dar que pensar sobre este efecto que se esta produciendo.
Supongo que este fenómeno se ha ido produciendo de forma lenta y progresiva hasta normalizarse sin darnos la menor cuenta, es por esta razon que me ha parecido interesante dar un poco de luz a este tema.

Demencia, el olvido progresivo.

La demencia senil es una enfermedad mental que se caracteriza por la perdida de memoria , o lo que es lo mismo, una perdida progresiva de las funciones cognitivas.
La perdida de estas funciones provoca en el enfermo la incapacidad de llevar una vida normal.
Esta enfermedad suele anfectar en mayor parte a los ancianos con una edad a partir de los 85 años habiendo casos también en los 65, estos en un porcentaje mucho menor.
La demencia esta caracterizada por ser degenerativa, es decir que va afectando poco a poco a la persona.

Las dos principales causas de la demencia son por una parte el Alzheimer (en la mayoria de los casos es la causa principal de la demencia), y por la otra la demencia vascular, caracterizada por el deterioro de la circulación sanguínea en el cerebro y en consecuencia la perdida de sus funciones.

Esta enfermedad aparte de repercutir evidentemente en el enfermo, repercute también en el entorno familiar. Es aqui en este aspecto donde me gustaría centrar el artículo.

Es evidente que el mayor perjudicado en este tipo de enfermedades és el enfermo, el cual a de recibir todo el apoyo de sus seres queridos.
Por otra parte estan los familiares o amigos, los cuales conscientes de todo, ven como la otra persona va degenerando y en consecuencia mermando su vida.

Con este humilde artículo pretendo enviar un pequeño signo de apoyo y fuerza a todas esas personas que les toca vivir dia a dia esta situación.

Una situación dolorosa y en la mayoria de veces dramática.

No ser reconocido, ser olvidado. Són situaciones dificiles de asimilar y muchas veces incomprensibles, escapan al razonamiento..... (¿ como puede ser que mi madre no se acuerde de mi?). Son preguntas que muchos hijos se hacen por ser olvidados por algunos de sus padres, y así con diversos y diferentes ejemplos.

Hay que tener presente el sufrimiento del enfermo y ayudarle en todo lo que se pueda, pero aún más hay que tener en cuenta a los afectados en el entorno familiar, a los cuales hay que apoyar, transmitirles fuerza y paciencia.

Como antes he apuntado, tan solo pretendo con este artículo dar a conocer un poco más este tipo de enfermedad y transmitir sobretodo fuerza y ánimo a toda la gente que día a día lucha contra esta y a las personas que tienen que convivir de forma susidiaria con este tipo de situaciones.

Fuerza, ánimo y paciencia.

- A continuación les dejo un reportaje sobre el alzheimer que espero que les ayude a entender un poco más tanto al enfermo como a las persoonas que estan a su alrrededor.

Somalia, un pais sin estado.

Somalia es un pequeño pais situado en lo que se conoce como "el cuerno de África".
La falta de recursos y el clima dificultan la vida de sus gentes, aunque lo que a mermado el pais a sido la maldita guerra.
Desde que el gobierno de Said Barre, en 1991, fuera depuesto,Somalia se introdujo en una guerra que a costado la vida a ciento de personas.
Ni la ONU ni Estados Unidos han conseguido frenar esta situación.

- Lo que me gustaria resaltar es su forma de estado, o mejor dicho su NO estado.
Las cosecuencias son varias y no muy positivas para la vida de estas personas.
Por una parte no existen colegios ni hospitales públicos, se privatizan estos quedando muy lejos del alcance de sus gentes.
A falta de educacion, Somalia tiene un índice de alfabetizacion del 15 por ciento.
Otro aspecto a destacar es la economia, que funciona sin los impedimentos y reglas que el estado aqui te podría poner. Nadie paga impuestos y la actividad económica esta descontrolada.

- El problema que me gustaría resaltar es el de la falta de estado como antes e dicho y el cual deja lugar a lo que conocemos como los señores de la guerra, los cuales sustituyen la figura del estado. ( Si se quiere conocer más sobre el tema vease por ejemplo la cinta protagonizada por Nicolas Cage, "el señor de la guerra").


Todo esto convierte a estos grupos en los verdaderos dirigentes del pais, convirtiendo a Somalia en un nido de terroristas y en un pais del todo inseguro.

- Cabe esperar y asi espero que sea, que la situacion de este pais cambie.
Los niños no deben llevar debajo del brazo armas, deben de recibir una educación, subir los niveles de alfabetización y empezar a construir colegios públicos.
Por otro lado los paises de primer orden deben ayudar a estos a liquidar su deuda externa y poder comenzar a avanzar saliendo de la pobreza en la que estan sumidos.

- Los niños merecen ser educados en las mejores condiciones, deben aprender a leer y no a disparar armas. Tienen derecho a consevar a sus familias y mediante las construcción de hospitales publicos reducir las enfermedades.
Tienen derecho a tener un plato de comida encima de la mesa, el hambre debe de desaparecer.


- Supongo que todo este proceso es lento y complicado y que hay muchos intereses de por medio pero yo creo que va siendo ora de mover ficha para cambiar la vida de estas gentes.

- Como decia una canción "Porque no me devuelves el sol, la casa, mi familia, y el carbon, si es muxo lo que pido, perdon, no olvides lo que es mio".


Les dejo una buena canción del grupo ska-p titulada el niño soldado.
Espero que les haga reflexionar...

Socialismo para los de siempre.

Durante todos estos meses hemos estado viendo como la gran tormenta en forma económica y llamada crisis llegaba a nosotros.
Actualmente podemos ver la caida de wall street y el desplome de empresas y hasta bancos importantes.
El índice Dow Jones ( el más importante de Wall Street) por ejemplo, y segun datos disponibles, bajo un 6,98 %, y bancos en Alemania tan importantes como el IKB preveen ya perdidas de 700 millones.
Según una agencia estatal , se calcula que 300 bancos estan en peligro de quiebra y según analistas, si no prospera el plan de rescate del sector fincaciero, podrian producirse una ola de despidos y quiebras considerables.

- Dejando datos aparte me gustaría centrarme en en el plan de rescate propuesto por la administración de Bush y que posteriormente ya esta siendo adaptado a otros paises.
El plan consiste en "ayudar" a las empresas, es decir, recibir por parte del gobierno una rápida financiación.
Viendo esto me planteo una pregunta ; ¿ El ciudadano debe pagar el reflote de estas empresas con su dinero?.

- En años prosperos encontramos a empresas que sin poner ni un solo euro compraron y compraron gracias a la financiacion de los bancos, hasta compraban activos con dinero inexistente........ hasta que el cuento se acabó. Se comienza a ver a personas y empresas endeudadas hasta los tepes que quieren vender lo más rápido esos activos y con ello sauciar la deuda imprudente que habian contraído.

¿ Tenemos que pagar nosotros su mala gestion?, ¿ que debe hacer el gobierno?, ¿ puede entrometerse en el libre mercado?...

Són preguntas que me rondan por la cabeza.

- De ser así la conclusión seria que si nacionalizamos los riesgos estamos pues aciendo socialismo para los de siempre, es de decir, los ricos.

- En todo caso supongo que todo esto acaba de comenzar y alguien tendra que dar el primer paso.

Són solo preguntas que me planteo y que a traves de una encuesta me gustaría compartir con los q me lean.

Gracias.

Una buena de aventuras

Después de mucho pensar sobre el tema de mi primer artículo e decidido cometaros sobre una novela, posiblemente la mejor que haya leido.
Su titulo es EL BASTÓN RÚNICO, y el género aventura.
La obra fue escrita en 1967 por el escritor Michael moorcock.
La misma novela incluye cuatro libros : La joya en la frente, el amuleto del dios loco, la espada del amanecer y el baston rúnico.
Empezare diciendo que su lectura te transporta a otro mundo, te ace vivir una aventura sentado desde el sillon de casa. La narración de moorcock, fantástica, consigue transportarte a todos los lugares q aparecen en la novela ; Colonia, La Camarga, entre otros. Por otro lado te hace sentirte el protagonista de la acción, o lo que es lo mismo, Dorian Hawkmoon.

- Posiblemente la novela no sea muy conocida y yo llegue a saber de su existencia gracias a un amigo, que posteriormente me la prestó no sin antes haberme recordado mil docientas treinta y seis veces lo buena que era...... (debo confesar que en ese momento no le crei).

- Semanas más tarde y una vez acabadas las 512 páginas del libro me sobrevoló por la cabeza la idea de quedarmelo...... segundos mas tarde la etica del compañerismo me vino a la mente y decidí devolverselo.
- Como anecdota y a modo de parentesis añadiré que a base de insistencias conseguimos que fuera leido por la profesora de literatura, la cual se lo leyo en un finde semana alegando, cuando nos lo devolvio, ser una copia de el respetable, "El señor de los anillos". La rabia nos inundo por dentro, no obstante tengo que decir que fue perdonada gracias a su virtud como buena profesora y persona.

- Sin ánimo de alargar mas este artículo por otra parte publicitario del libro, que espero que se lean, concluire diciendo que es una novela para todos los públicos, digna de ser leida si quieren vivir una aventura y más digna aún para pasar buenos momentos.


- A modo de ayuda por si necesitan encotrarla, la novela fue publicada por Ciculo de Lectores y Martinez Roca.

El comienzo de este comienzo

Nunca me ha llamado la creación de espacios como estos, pero a la vez siempre me ha gustado poder ser leido y que mejor espacion que este.
Espero que mi intención de ir publicando no se esconda o se vaya y siga en pie al pasar los dias.
Me doy la bienvenida.