Visiones lejanas

Las gotas de lluvia se hacian eternas en el resbalar de su tez. La fria agua de enero se hacia hielo en un cuerpo helado de animos congelados al rozar del viento picante que descomponia el bienestar.
El insignificante desayuno en aquella mañana marchita no era más que el fiel reflejo de una sociedad castigada por el paso del progreso viciado.
Mentes controladas, marionetas ilusas de cuerdas frágiles, mayoritariamente ineptos sometidos a un gran jefe, la voz que habla, el sin rostro latiente.
El cielo gris al unísono de las tristes calles mudas, empapeladas de publicidad viciosa para cocos entrantes.
Grandes pantallas parlantes de mensajes inútiles, de secta globalizada, de control global, de una sociedad uniforme al compás de un único cerebro.
Los automobiles han desaparecido de las calles para dar paso al papeleo rodante, a los folletos caidos que dominan la ciudad con sus contenidos imperantes.
La misión en este nuevo siglo muy lejano al actual es la de no pensar... ¿para que?.... ellos piensan por tí.
Anulación de toda clase de sentimiento, cabeza gacha de semblante triste, tosco y apagado como la vela del razonamiento inexistente.

Puede ser que estas lineas y más exactamente este mensaje os suene de otras historias ya escritas y realizadas, y en parte no descubro nada nuevo si os cito a George Orwell con su 1984 o a Aldous Huxley con su mundo feliz.

No obstante este modelo traumático de sociedad que vemos lejano, es tan solo el reflejo de mentes que en su día decidieron compartir sus fantasías con todos nosotros.

Sería por otra parte atrevido y austero arriesgarme en considerar tales relatos de visionarios. Fantasticos o futuristas deverían ser la califacación mas adiente para, por otra parte, estas dos obras maestras de la literatura que os he citado.

Al margen de estas dos perlas literarias y dado el tema que he tratado de desarrollar, me gustaría citar al rey por excelencia de lo fantástico, a un gran Verne de nombre Julio.
En un siglo, en unos años donde la ciencia en relacion al universo, a lo desconocido, no era más que la curiosidad por no saber casi nada de lo de arriba, Julio verne escribe un libro titulado: "De la tierra a la luna".

Sin apuntar nada más sobre este hecho que pueden considerar o no de visionario, cierro página aún pensando en lo que escribo y aún sintiendo lo que pienso.

En el chapurrear de lo nuevo

En el chapurrear de hojas canela en las callejuelas tristes de la periferia olvidada.
Al runrunear de los tubos que contentos representan al deplazamiento moderno de tiempos rápidos, de quinta relampago al velocímetro que marcando la punta aún exprime. Negocios de almas que insensibilizadas marcan los minutos, los segundos que a doscientos por ora no pisan el freno, embrague que a la sexta marcha acaba ahogando.
Volante publicitario que maneja al antojo del doctor de las ruedas, del paciente que sedado no encuentra la autonomía.
La libertad que a golpe de blindado nos recuerda a la pasada puerta abierta, al ojear de posesiones de la actual mirada encubierta.
Listillas sombras que a golpe pulpero asaltan las rendijas del manjar abierto, del acosta preferente a la maña de la ingeniosa viciosa.
Psicopatia de almas que sin dueño se marchitan al carroñero viento.
Viento transportista ilegal de polvora magenta que al ulular del soplido cansado, nos suena a casquillo mojado, estrellados en flancos rotos.
Sol que alumbra el vaso vacio del olvido alcohool soberano, del añejo recuerdo parcheado a golpe de ligotazo pistolero.
En definitiva, las miradas ferrocarriles de estaciones inciertas que a golpe de ajetreo nos anuncia las paradas temporales.

Robando metaforicamente

La piedra humeda por la fina lluvia relucia a la luz de los viejos faroles que colgando iluminaban la estrecha calle.
Con los ojos apagados y la mente en siete sueños, recorrí la calle en busca de lo no sabido, de lo no visto, posiblemente imaginado, fantaseado en ocasiones varias.
Mi cuerpo se paró en seco, el cuello giró al unisono y la vista se alzó de forma mecanica, centrandose en un cartel coronando una vieja puerta de pomo dorado y picaporte leónico.
Me disponía a picar cuando el portón se entreabrió con el chirrido de una puerta
desengrasada, lenta por el peso, pero de madera conservada al estilo de el buen material antiguamente trabajado, elaborada por algún duende existente en estos parajes morfeínos.
Una vez en su interior recordé porqué habia estado buscando esa tienda, ese rincón mágico de nombre fantasía y de apellido realizables.
El dueño del local, un hombre bonachón, de sonrrojados mofletes alimentados, pelo canoso al más estilo nieve y vestido con túnica verde hasta los tobillos me acompañó a una pequeña sala reinada por una bonita chimenea de llamas azules.
El hombretón me condujo hasta el enorme sillón que en su centro dominaba la sala.
Me senté y me proporcionó unos guantes. El calor se había apoderado de mi cuerpo y comprendí que la prenda que instintivamente ya me ponía no iba a cumplir su proposito.
Volví a mirar al hombre y este me miró fijamente pronunciando unas palabras que recordaré todo mi vida : Es hora de robar, pero metaforicamente amigo .....

Robaré las acuerales de dalí para pintar mi vida al antojo de las palabras de neruda.
Robaré el verde del campo para proporcionar esperanza a los que no la tienen.
Robaré todas las estrellas del cielo para sorprenderte dibujando tu nombre.
Robaré todos los petalos de los rosales para convertirme en un gran detalle.
Robaré la pluma a Antonio Machado para intentar escribir la mayor poesía.
Robaré el romanticismo al cine para implantarlo en la realidad de la vida.
Robaré a la misma vida para devolverle las palabras con hechos.
Robaré el dicho para que no exista el trecho, consiguiendo el hecho.
Robaré al sol para que con su luz alumbre el camino.
Robaré a la luna para tener una pequeña porción de su faro.
Robaré al mar para tener su calma.
Robaré a un pajaro para tener su alas y volar sobre tu vida.
Robaré lo que tenga que robar, robando a la metafora, al sueño contado.

Desperté sin guantes en las manos, con metáforas robadas, sin robos metafóricos.

PLAYBACK´S

PLAYBACK´S.

Una función compuesta por 12 temas musicales, interpretados de manera genial y que gustará a todo el mundo.

Las próximas representaciones serán los dias 20 y 27 de marzo a las 21.30 h.

Lugar : La Casona / c/cáceres 8 en Barcelona.

Precio de la entrada : 5 euros.

Crítica : Genial. Recomendada, no os la perdais.

Fuente de mágia

Podria escribir todo lo que pienso cuando veo estas imagenes, cuando veo esta maravilla en directo, pero creo que me voy a guardar para mi esas palabras.
Tan solo unas imagenes, unas fotos.













Sin palabras...

Susurré a la flor

Cogí la flor parlante de entre todas las del camino. Amarilla por el sol, pendiente de mis pensamiento al revolotear de las coloridas mariposas.
El viento como papelillo en la cara, acariandola y tocandola timidamente al cantar de un familiar jilguero, repetitivo y sedante en la mañana del estacionado verano.
Pisando la dura piedra, con el debil pisar del calzado estipulado, de la presencia sin prisas, en el mar de calma y serenidad de los domingos de paseo, al rozar suave de la brisa agradecida.
Deleitar de ojos enverdecidos por las verdes praderas de hierba tenue, frágil, tímida en sus movimientos suaves.
Comedor de reyes, de mantel fino sobre la espesa hierba, de desayuno, comida, merienda, de cena rosada, al tinto acompañante de las romanticas estrellas.
Mercado de coloreadas flores detallistas, de los ramos puntilleados, del regalo deseado.
La media tarde del sol que tímido, comunica tenuemente su salida. Pinceladas naranja miel, de un lorenzo ocaso, de una tarde marchita, que deja paso a la reina luna.
Farolillo de la noche, enviada de un tal morfeo, vela del romantico, somnifero del soñador empedernido.
El dia transcurrido.

Lo que no mata le hace mas fuerte....... camina y camina

Guardó en el cajón de los momentos los retales de aquella tarde en el verde campo de amapolas, las miradas alegres que contempló luchando por aquello que anhelaba, que queria,que deseaba con todas sus fuerzas.
Anduvo sin detenerse, subiendo de tren en tren en una vida que volaba, que serpenteaba por caminos angostos, dificiles de atrevesar, complicado de caminar.
Por aquellos parajes con cientos de bestias luchó, buscando acariciar la gloria, los sueños que a cada paso buscaba.
Con la mente puesta en la cima escalaba, trepaba sin pararse a pensar, esforzandose a cada tirón que daba hacia arriba, nunca mirando al precipicio que dejaba atrás.
La lluvia empezaba su función, protagonista más que intentaba retrasarlo en su empeño.
Con la cara empapada por la gruesa lluvia, por la granizada imperante el reía, retaba a las nubes, convencido de que ni mil relampagos se interpondrían en su camino.
Con la valentia puesta y los miedos olvidados, despedidos y hasta licenciados seguía caminando, volteando aquella selva, indagando por los diferentes caminos hasta encontrar su objetivo.
Con los huesos calados y el frio atronandole el cuerpo recordaba que no era hora de parar, que los descansos quedaron atrás, al igual que los caminos que dejaba, que olvidaba para cortar nuevos con su espada, para contemplar el lucir de los nuevos dias, de la vida que quería.
Con las fuerzas mermadas proseguia, sin rendirse seguia mirando al frente. Con la vista nublada por el cansancio la mente seguia en pie, aguantandole el equilibrio para no caer, para no perderse entre las sombras de la derrota, de los sueños rotos.
Caminaba, caminaba y seguia caminando, convencido de conseguiria llegar a la meta, a sus sueños.