Audacter et sincere. Twitter: Winterofwolves

El escrito realista de una cuchara que canta

2010-11-02T15:33:00.000-07:00

Locos y con una borrachera de adrenalina nos pusimos nuestras mejores galas, pantalones de colores, pajaritas fosforitas y mocasines naranjas. Con unos tupés extravagantes y la poses de unos campeones, bajamos como una exhalación las escaleras de dos en dos, de cuatro en cinco y sumandole ocho mas ilusiones.

La calle estaba repleta de personajes locos que corrian hacia el metro, todos entonando la misma canción, el mismo himno de un bals loco.
El tren era una cantina de manos alzadas al baile de las bufandas de colores. Adoraba aquellos tiempos adrenalínicos de cerveza en mano e inconsciencia refleja donde los actos nos caracterizaban.

Los conciertos de la gran ciudad nos esperaban, la sangre iba a convertirse en alcohol y en ilusión no nos ganaba ni la mejor mano.
La salida de la tercera avenida nos escupió en masa y la nose cuantas maratón de invierno comenzó acompañada de chillidos, de saltos en el aire y de sonrisas poco maduras a la vez que juveniles.

Llegamos al concierto y cada uno cogió su sitio, nos aferramos a cada metro sin necesitar ni al cuadrado y la cuchara cantante con la sopa de acompañante empezó con la canción llamada pasta mientras algunos ya estaban hechos caldo.
A la batería el tenedor, al bajo el cuchillo y a la guitarra la servilleta.
La primera canción alborotó a los más efusivos, mientras que a lo más apagados la cerveza se ocupaba de encenderlos.

Los cánticos envolvían el ambiente y las melenas flotaban en el aire.
En realidad odiaba a ese grupo cuberteria, pero el ambiente me hacía sentir vivo, me convertía en fan ficticio, en el personaje de tupé por una noche, de peine en el bolsillo y poster de habitación rokero.

Era un gigante y lo sabia, aquella noche el mundo era mio, o mejor dicho, en aquel mundo la noche era de todos.

Los piratas en sus carros aparecieron en mitad del concierto con sus bocinas cantantes, las ruedas chirriantes y la musica en cassete de aquella época loca de locos constantes.
El concierto acabó y nadie volvió andando a casa, todos volvimos corriendo a nuestras chozas.
Aquella noche nadie se puso pijama, aquella noche nadie se descalzó, aquella noche todos seguimos escuchando en nuestras camas a la cubertería.

- (No le busquén sentido al grupo musical, una cuchara solo canta cuando busquen el concierto en sus respectivos pensamientos).

Pd : Al tenedor, al cuchillo y a la servilleta los podran ver en riguroso directo real.

Relato de la niña que decía vivir en su mundo ideal y del caminante que había olvidado caminar

2010-04-25T07:27:00.000-07:00

El camino era largo, los tiempos negros y la garganta seca se había olvidado de crear palabras.
Había pasado por una docena de posadas desde que partió acia el norte, el sur, el este, el oeste y al sin rumbo, a los caminos diversos de miradas distantes.
La tez del caminante que camina sin saber andar relucía un semblante osco, apagado, mermado por la soledad de quien no encuentra compañero de charla, titere de compasiones.

En el duro camino los recuerdos de tiempos mejores afloraban como las rosas en primavera... el pajarillo que antes cantaba y ahora parecia imaginar cantando.

Esta es la historia de la niña que decia vivir en su mundo ideal...

Había caminado durante tres largos dias con el estomago practicamente vacio cuando encontro aquella posada maltrecha, propiedad de una familia humilde de corazon adinerado.

Con el poco dinero producto de un bolsillo escaso y la suerte de quien siempre parece tener el bolsillo roto, se adentro en la pequeña casita.
El olor a cocido abundaba el pequeño salón decorado por una artesanal humedad y puntedo por unas pocas personas de avazada edad que sujetaban un cuenco en la mano.

El posadero era un hombre de semblante bonachón, mofletes más que sonrrojados y cabello negro como el mocasín nuevo que antaño creió haber tenido.

Le enseñó las pocas monedas que tenía mas por necesidad desesperada que por recibir algo a cambio de aquel desproposito.
El posadero tan solo se limitó a dedicarle una agradecida sonrisa y a llamar a su mujer, la cual lo acompañó hasta una pequeña habitación más que lujosa para un hombre que no entiende de lujos.

Dejó el poco equipaje a la vera de una cama de madera y colchón de plumas desgastado y agradeció encarecidamente poder disfrutar de unas horas de plácido sueño entre cuatro paredes.

No supo calcular el tiempo que había pasado cuando despertó producto de unos pequeños golpecitos contra la puerta frágil de madera.

Al abrirla se encontró con una niña de unos ocho años, flaca, de pelo lácio castaño y de no más de un metro de altura. Su sonrisa contagiaba a la persona más triste y sus brillantes ojos color avellana transmitian la felicidad de una cría sin maldad que solo se limita a vivir en su mundo de cuentos fantásticos.

La pequeña me contó que se llamaba Lucía y me preguntó si podía entrar y contarme una seríe de normas que todo cliente debía conocer cuando se hospedaba en su posada, como ella solía calificarla ya que era la hija de los dos amables posaderos.

Me contó que en esa habitación se había alojado una mujer que decía venir de las estrellas, la cual le había prometido a la niña traerle un trocito de ella cuando volviera a pasar por su posada.

Me contó también que sus padres la habían comprado a una pareja mayor que decían tener miedo por las noches por la aparición de unas hadas que se dedicaban a bailar en el pequeño salon principal al són de un arpa tocada por una duende.

Tras dos oras largas y un sin fín de historias irreales sobre viajes de la pequeña a mundos imaginarios y amistad con un sin fin de seres extraídos de cuentos infantiles, tan solo pude esbozar una sonrisa y asentir como si me creyera todas y cada una de las palabras de la cría.

Posiblemente muchos viajeros que habían pasado por allí no se habían esforzado a tratarla, a prestarle un mínimo de escucha. Simplemente la niña pretendía llamar la atención, ser correspondida de alguna forma que la iciera sentir importante.
Había susituido la ausencia de amigos por personajes imaginarios, por mundos irreales que la hacían vivir una vida paralela donde se sentía feliz.

Retomaría su viaje recordando siempre a aquella niña, aquellos relatos que por unos momentos consiguieron transportarlo al mundo ideal que andaba buscando.
Hata aquel momento no se había dado cuenta el sentido que tenía caminar sin rumbo, ser un viajero trotacaminos sin destino cierto.
En aquella posada, en aquellas palabras cargadas de inocencia había encontrado un sentido a su camino, un destino que había tenido un principio y en el cual debía encontrar su final, aquel lugar donde las palabras de aquella pequeña personita se convirtieran en verdad, donde aquel caminante encontrará la felicidad.

Salió de aquella posada dejando su único equipaje en aquella habitación. Se prometió que algún día volvería, pero cuando llegara ese momento, su mochila, rebosaría esta vez cargada de ilusiones.

Permítale

2009-11-25T04:52:00.000-08:00

En el rincón de la fantasia, donde los sueños se convierten en entender, en saber y comprender que la imaginación tan solo es una llave, la cerradura que le permite acceder a lo posible que perfecto realiza, a lo imposible que inperfecto un "deberia".

Sueños narrados, cantados por la melodía que el viento lleva, viaje de pajaro que vé posible el vuelo.

Sueños narrados, cantados por la melodía que el desierto arrastra, viaje de pajaro que ve imposible el camino.

Permítale permitir un permitido, donde el pajaro que al permitir de dos alas, le permita el vuelo, el planear sobre el sendero de lo perfecto, por el camino donde encuentra al que álza el vuelo.

No permítale permitir un permitido, donde el pajaro que al permitir de dos alas, le permite el suelo, el divagar sobre el sendero de los imperfecto, por el camino donde tan solo queda desierto.

Tiene la llave, así que tan solo permítale, tan solo permítale...

Permítale volar para tocar una estrella.
Permítale ser pintor para dibujar en el cielo.
Permítale mover montañas para que ninguna subida sea imposible.
Permítale ser uva para brindar el mejor vino.
Permítale ser arqueologo para encontrar aquellos corazones perdidos.
Permítale ser cocinero para confeccionar la menor cena del mundo.
Permítale ser vela para iluminar las cenas de noche.
Permítale ser payaso para esbozar la mejor de las sonrisas.
Permítale ser poeta para recitarle el poema más bonito del mundo.
Permítale tan solo una mirada que tan solo ellos entiendan.
Permítale un suspiro, la satisfacción de saber que su mundo aún no se quiebra.
Permítale ser tren de repesca para recoger a los que en las estaciones se quedaron.
Permítale ser lazo para entrelazar las manos en aquellos paseos de verano.
Permítale ser suelo para soportar los pasos más amargos.
Permítale ser hielo para enfriar el cava que serviran de noche.
Permítale ser mapa encontrar el mejor camino por sus pensamientos.
Permítale ser brújula para no perderse por su mirada.
Permítale ser diccionario para dedicarle las mejores palabras.
Permítale ser nota musical para componer la mejor canción conocida.
Permítale ser huella para seguir todos sus pasos.
Permítale ser ventana para que pueda contemplarla todos los dias.
Permítale ser tiempo para no perder ni un momento de la vida.
Permítale ser universo para coleccionar todas las estrellas y colocarlas bajo sus pies.
Permítale ser lágrima para recorrer su tez en los momentos difíciles.
Permítale ser aguja para grabar su nombre y no olvidarlo nunca.
Permítale ser album para guardar todas sus fotos y recordar su cara.
Permítale ser un susurro para que nadie más se entere de sus palabras.

Permítale ser el mismo, decidir, saber y llegar a comprender que los actos son pasos, que los dias es tiempo y que el tiempo es aire.
Llegar a comprender que hacer con un "deveria", y qué con un "a lo mejor" se le pasa el tiempo.
Poder saber cuando caminar en diferentes direcciones, entender que los caminos pueden ser laberintos y que las paredes siempre son invisibles.
Romper con lo imposible y perderse hasta encontrarse, tomar algo con él mismo y comprenderse, mirarse y verse reflejado en un espejo.

Permítale devolverle el permitir, el comprender que debe saber, el entender que una llave es un poder, el decidir sin consultar, el abrir una puerta permitida.

3 - Parte - Una de historias mágicas - Final

2009-11-21T07:08:00.000-08:00

Mis dedos acariciaron la suave madera mientras mi mente, en una continua asociación de ideas, intentaba recobrar el sentido de la realidad.

Bastaron unos minutos para volver a situar todas las cosas en su sitio, para caer en la cuenta de que lo que estaba sucediendo solo podía ser producto de la imaginación.

Cuando pise la fria piedra por primera vez creí cercionarme de que aquello no podía ser un sueño. Sentía el aire pegado a la píel, cada bocanada me aseguraba que aquello era real y mi instinto parecía recordarme que estaba más despierto que nunca.

La habitación parecía mas grande que en tiempos pasados.... ¿más grande?.

En aquel momento la puerta de la habitación crujió y se abrió de forma repentina dejando paso al corretear de un niño, de no mas de ocho años, que fue a parar de un salto sobre la primera cama de las tres que había, al mismo tiempo que tarareaba una canción.

Conocía perfectamente a aquel chabal, al igual que conocía a la mujer y el hombre que entraron a continuacion del niño.

Yo y mis padres, me dije para mis adentros. Bonita estampa de años pasados.
Observando durante unos minutos aquel altercado temporal, caí en la cuenta de que yo podía verlos, ellos a mi no.

La escena ya escrita en los manuales del tiempo se repodrudujo durante unos minutos más.
Todo eran recuerdos, todo era fantasía, alegría, un milagro del tiempo.

Mis padres y yo de 1995 salieron por la puerta de la habitación y volví a encontrarme solo.

En aquel momento me dí cuenta de que había tenido el libro rojo sobre las rodillas durante todo el rato, abierto por la primera página. Lo cerré.

La misma luz volvió a invadir cada rincón de mis huesos, de mi piel, de el aire que respiraba, tan real como las cuatro letras que forman la palabra.

Volvía a pisar la piedra fria, la biblioteca, impetuosa, había regresado a invadir mis ojos.

Podía entender donde me encontraba, una biblioteca del pensamiento donde guardar todos los recuerdos, la vida vivida, los estantes vacios que aún quedaban por rellenar. El paso del tiempo que sobre esas paredes harían grietas, que sobre esos libros desteñiran las páginas, los capitulos.

Lo siguiente que recuerdo fué bajar por la escalera de humo azul y salir por la puerta que daba a mi cuarto. Desperté.

Posteriormente fue escribir y lo que vino después de eso lo llamé acabar, retocrcer el papel de mil maneras y tirarlo a una papelera.

La biblioteca del pensamiento no necesitaba ser escrita sobre un papel efímero. Los libros no se moverían de allí mientras mi mente hiciera el trabajo de recordar. Las hojas se conservarían en buen estado hasta que el tiempo decidiera que capitulos tenia que quemar.
El marca páginas se movería con una simple acción, un simple movimiento figurado.

El simple hecho de recordar, de buscar en la biblioteca mágica, aquello que queremos recordar.

2 - parte - Una de historias mágicas

2009-11-13T12:35:00.000-08:00

Los minutos pasaban y mi vista se mantenía entretenida, galardonada por un paisaje precioso.

La elegancia flotaba por doquier transportada por un aire suave, de rendija abierta en un dia de primavera.
Note que las piernas me temblaban y que un sudor frio como el hielo me recorría mi paralizado cuerpo.

Cuando por fin pude dar algunos pasos, note que mi cuerpo se fundía en sintonía con aquel lugar. Un ambiente místico envolvía aquel sitio y mis miradas no daban abasto para abarcar toda esa maravilla.

La sala estaba conpuesta por grandes columnas soportadas por una bóveda cuya luz natural se filtraba alumbrando el lugar. A los lados de cada columna habian unas escaleras de caracol que se trenzaban hasta comprender la altura de tres pisos cuyos pasillos amplios estaban repletos de libros.

Llegué a la primera escalera de caracol a mano derecha y pose mi mano izquiera sobre la barandilla. En aquel instante el hierro parecio fundirse dejando paso a humo, un humo azul y consistente que se podia tocar, que podía soportar tu peso, una escalera en dirección al cielo.

Posé mi pie sobre el primer escalon de humo con una sensacion gloriosa, como si de neil armstrong se tratara y con la certeza de ser un heroe, el primer hombre vivo en pisar humo, ¡ en ascender sobre una escalera de humo... y azul!.

Ascendí lentamente, saboreando aquel momento, relamiendome de gozo.

El primer piso se abría en dos direcciones, izquierda y derecha, todo recto y de pared a pared.
Por pura inercia o por impuesto reflejo me aventuré en dirección diestra colocandome a la altura del primer estante de unas tres baras de altura, posiblemente algo más.

Arriba de aquel estante coronaba una bonita placa de oro en la cual había inscrita una fecha: 1995.
Observe los demás estantes a los cuales mi vista lograba alcanzar y divise que en cada uno de ellos residían más placas.

1995 pensé.

En un acto de pura curiosidad, extraje un libro, el primero al que mi mano tendió a alcanzar.

La cubierta era de un rojo granate con el titulo 1995 inscrito en relieve color oro. La tapa era dura y el marca páginas, un hilo color plata, reposaba sobre la primera hoja.

Abrí el libro por esa misma página y un brillo suave y ténue me cegó completamente.
La sensación extraña era a su vez agradable. Me sentí como embriagado por el buen vino, el viejo, el trabajado a base de años.

La luz se desvaneció y me encontré sentado en una mecedora de madera, en una habitacion de no mas de cincuenta metros cuadrados y salpicada por cuatro maletas abiertas..... ¿maletas?, aquello era la habitación de un hotel.... un sitio que yo recordaba bastante bien.

Continuará....

Una de historias mágicas

2009-10-18T11:33:00.000-07:00

La ténue luz se filtró por la ventana punteandole el rostro y devolviendole a aquella habitación, a aquellas cuatro paredes que le advertian que se volvía a encontrar en el mundo real y que nada de lo que habia vivido en ese sueño tenia un ápice de verídico.

Las dudas comenzaron a asaltarle y un sudor frio como el hielo comenzo a recorrerle el cuerpo. Los dientes picoteaban los unos con los otros y la manta de piel que le cubria no era mas que fina seda en aquellos instantes.

Por unos instantes trató de convercerse así mismo que todo lo que había ocurrido durante el tiempo que había estado dormido era producto de su imaginación, lo que coloquialmente denonominamos como "sueño".

Pasaron varios minutos y nada de lo que se trató de decir interiormente le sirvió para llegar a una conclusión clara.

Con la manta hasta la barbilla y los ojos fijos en el escritorio que tenía delante vió una libreta. Con un brinco hábil apartó la manta a un lado y desalentado tomó el cuaderno entre sus dedos y lo abrió al mismo tiempo que tomaba asiento y se acercaba a la mesa dispuesto a escribir lo que ni el mismo sabía.

Había vivido algo extraño, más que un simple sueño, posiblemente una realidad paralela, algo que quizás no debería haber visto, un fallo del sistema, o una locura transitoria tal y como su inconsciente pretendía hacerle creer.

Agarró el boligrafo con fuerza y trató de calmarse y de evitar el temblor de su mano.

Dispuesto a escribir lo que había vivido comenzó a escribir un relato que da comienzo de la siguiente manera.....

Recuerdo tener sueño, llegar a casa, dormirme en mi habitación.

Me desperté y miré el reloj, la cinco y media de la tarde.
Me incorpore y pense en brindarme una buena merienda. La siesta había despertado un apetito agradable y un buen tentenpie lo agradecería como agua de mayo.

Me frote los ojos y agarre el pomo de la puerta dispuesto a salir al pasillo y llegar hasta la cocina.
Al abrirla y dar el primer paso mirando en dirección al suelo vi que no pisaba la madera que debía pisar, sino más bien algo mas duro, piedra pulida.

Alcé la vista y un nudo me agarró la garganta dejandome por unos instantes sin respiración, perplejo, atónito, lleno de tal asombro que ni mil agujas punzantes podría haber sacado ni una gota de mi sangre en aquel momento.

Lo que parecía una biblioteca inmensa se alzaba en lo que debía ser mi casa, mi pasillo de toda la vida.

Observé sin poder moverme durante unos segundos con la boca abierta como un tunel y con la razón mudada a otra parte.

La arquitectura era preciosa, precisa, regalo para unos ojos que nada veían de sueño.

Miles de libros, que digo, millares!, en preciosos estantes de madera labrados por manos mágicas, tocadas por el don de la elegancia, labradas con el cuidado perfecto, con la calma con la que se erigen las buenas obras.

Esta historia solo acaba de empezar, tiene un principio y posiblemente un final, pero todo eso lo veremos en varias partes. Hoy finaliza el capítulo primero.

Mudanza del pensamiento

2009-09-13T12:33:00.000-07:00

Tan solo la luz de una consumida vela alumbraba aquellas palabras escritas a pluma.
Una única hoja amarillenta por el paso del tiempo que se hacia pequeña, un soporte insuficiente donde plasmar mi amplio pensamiento.

Los recuerdos que en unas horas ya no vivirian en mi cabeza, la mudanza era inmediata y las maletas repletas de momentos vividos residian en la entrada, a la espera de una marcha inminente.

" Se dice que uno de los peores momentos dentro del pensamiento, es olvidar el rostro de alguien".
Podriamos decir también que el antoganista de este hecho viste corbata y es un elegante tiempo.
Cruel para otros cuando la pajarita ahoga.

Sentado sobre esa silla de madera y con el mar de fondo, mi pensamiento fluía en calma, tranquilo como la brisa marina, como la velada mas romantica.

El tiempo apremiaba y cada minuto que pasaba me advertía de que el candado o mejor dicho el telón, estaba a punto de cantar su final.

" Desde tiempos inmemorables las personas hemos podido plasmar nuestras ideas, pensamiento e imaginación en un papel o en cualquier soporte que para ello sirviera".

Para mí aquel regalo tan maravilloso estaba a punto de comenzar su conclusión.

Por alguna razón, aquella noche, a pluma y papel, había decidido conducir mis pensamientos hacia una hoja, para que algunos afortunados pudieran leerme,imaginar a uno de los primeros humanos afectados por el "no pensamiento". Aquel virus sin vacuna que mudaba el pensamiento hacia lugares desconocidos y eran reemplazados por otros nuevos.

A lo mejor algún día alguien me hará leer mis letras, me hará vivir mi vida desde un folio, me hará entender que antes pensaba, decidia, actuaba por cuenta propia y sentia por sentimientos.

Recordaré que un día de verano me sente en una silla y con una pluma escribí quien era.

Entenderé por que dejé de ser yo y me hará recordar quien era antes.

Algo de quien era quedará guardado en un baul, en las manos de mercaderes que negociaran con relatos fantasticos, vendidos.

Puede ser que un día, el candado o telón que me cegó el pensamiento, decida abrirse, dar la conclusión por acabada y reabrir un nuevo comienzo, el título de una nueva vida.

Cuando todo eso ocurra sere yo quien guarde ese libro, quien cada noche a la luz de esta misma vela lea unas líneas, para no olvidar quien soy, para no cambiar nunca.

Visiones lejanas

2009-06-01T12:28:00.000-07:00

Las gotas de lluvia se hacian eternas en el resbalar de su tez. La fria agua de enero se hacia hielo en un cuerpo helado de animos congelados al rozar del viento picante que descomponia el bienestar.
El insignificante desayuno en aquella mañana marchita no era más que el fiel reflejo de una sociedad castigada por el paso del progreso viciado.
Mentes controladas, marionetas ilusas de cuerdas frágiles, mayoritariamente ineptos sometidos a un gran jefe, la voz que habla, el sin rostro latiente.
El cielo gris al unísono de las tristes calles mudas, empapeladas de publicidad viciosa para cocos entrantes.
Grandes pantallas parlantes de mensajes inútiles, de secta globalizada, de control global, de una sociedad uniforme al compás de un único cerebro.
Los automobiles han desaparecido de las calles para dar paso al papeleo rodante, a los folletos caidos que dominan la ciudad con sus contenidos imperantes.
La misión en este nuevo siglo muy lejano al actual es la de no pensar... ¿para que?.... ellos piensan por tí.
Anulación de toda clase de sentimiento, cabeza gacha de semblante triste, tosco y apagado como la vela del razonamiento inexistente.

Puede ser que estas lineas y más exactamente este mensaje os suene de otras historias ya escritas y realizadas, y en parte no descubro nada nuevo si os cito a George Orwell con su 1984 o a Aldous Huxley con su mundo feliz.

No obstante este modelo traumático de sociedad que vemos lejano, es tan solo el reflejo de mentes que en su día decidieron compartir sus fantasías con todos nosotros.

Sería por otra parte atrevido y austero arriesgarme en considerar tales relatos de visionarios. Fantasticos o futuristas deverían ser la califacación mas adiente para, por otra parte, estas dos obras maestras de la literatura que os he citado.

Al margen de estas dos perlas literarias y dado el tema que he tratado de desarrollar, me gustaría citar al rey por excelencia de lo fantástico, a un gran Verne de nombre Julio.
En un siglo, en unos años donde la ciencia en relacion al universo, a lo desconocido, no era más que la curiosidad por no saber casi nada de lo de arriba, Julio verne escribe un libro titulado: "De la tierra a la luna".

Sin apuntar nada más sobre este hecho que pueden considerar o no de visionario, cierro página aún pensando en lo que escribo y aún sintiendo lo que pienso.

En el chapurrear de lo nuevo

2009-05-29T12:15:00.000-07:00

En el chapurrear de hojas canela en las callejuelas tristes de la periferia olvidada.
Al runrunear de los tubos que contentos representan al deplazamiento moderno de tiempos rápidos, de quinta relampago al velocímetro que marcando la punta aún exprime. Negocios de almas que insensibilizadas marcan los minutos, los segundos que a doscientos por ora no pisan el freno, embrague que a la sexta marcha acaba ahogando.
Volante publicitario que maneja al antojo del doctor de las ruedas, del paciente que sedado no encuentra la autonomía.
La libertad que a golpe de blindado nos recuerda a la pasada puerta abierta, al ojear de posesiones de la actual mirada encubierta.
Listillas sombras que a golpe pulpero asaltan las rendijas del manjar abierto, del acosta preferente a la maña de la ingeniosa viciosa.
Psicopatia de almas que sin dueño se marchitan al carroñero viento.
Viento transportista ilegal de polvora magenta que al ulular del soplido cansado, nos suena a casquillo mojado, estrellados en flancos rotos.
Sol que alumbra el vaso vacio del olvido alcohool soberano, del añejo recuerdo parcheado a golpe de ligotazo pistolero.
En definitiva, las miradas ferrocarriles de estaciones inciertas que a golpe de ajetreo nos anuncia las paradas temporales.

Robando metaforicamente

2009-04-22T12:21:00.000-07:00

La piedra humeda por la fina lluvia relucia a la luz de los viejos faroles que colgando iluminaban la estrecha calle.
Con los ojos apagados y la mente en siete sueños, recorrí la calle en busca de lo no sabido, de lo no visto, posiblemente imaginado, fantaseado en ocasiones varias.
Mi cuerpo se paró en seco, el cuello giró al unisono y la vista se alzó de forma mecanica, centrandose en un cartel coronando una vieja puerta de pomo dorado y picaporte leónico.
Me disponía a picar cuando el portón se entreabrió con el chirrido de una puerta
desengrasada, lenta por el peso, pero de madera conservada al estilo de el buen material antiguamente trabajado, elaborada por algún duende existente en estos parajes morfeínos.
Una vez en su interior recordé porqué habia estado buscando esa tienda, ese rincón mágico de nombre fantasía y de apellido realizables.
El dueño del local, un hombre bonachón, de sonrrojados mofletes alimentados, pelo canoso al más estilo nieve y vestido con túnica verde hasta los tobillos me acompañó a una pequeña sala reinada por una bonita chimenea de llamas azules.
El hombretón me condujo hasta el enorme sillón que en su centro dominaba la sala.
Me senté y me proporcionó unos guantes. El calor se había apoderado de mi cuerpo y comprendí que la prenda que instintivamente ya me ponía no iba a cumplir su proposito.
Volví a mirar al hombre y este me miró fijamente pronunciando unas palabras que recordaré todo mi vida : Es hora de robar, pero metaforicamente amigo .....

Robaré las acuerales de dalí para pintar mi vida al antojo de las palabras de neruda.
Robaré el verde del campo para proporcionar esperanza a los que no la tienen.
Robaré todas las estrellas del cielo para sorprenderte dibujando tu nombre.
Robaré todos los petalos de los rosales para convertirme en un gran detalle.
Robaré la pluma a Antonio Machado para intentar escribir la mayor poesía.
Robaré el romanticismo al cine para implantarlo en la realidad de la vida.
Robaré a la misma vida para devolverle las palabras con hechos.
Robaré el dicho para que no exista el trecho, consiguiendo el hecho.
Robaré al sol para que con su luz alumbre el camino.
Robaré a la luna para tener una pequeña porción de su faro.
Robaré al mar para tener su calma.
Robaré a un pajaro para tener su alas y volar sobre tu vida.
Robaré lo que tenga que robar, robando a la metafora, al sueño contado.

Desperté sin guantes en las manos, con metáforas robadas, sin robos metafóricos.

PLAYBACK´S

2009-03-15T13:01:00.000-07:00

PLAYBACK´S.

Una función compuesta por 12 temas musicales, interpretados de manera genial y que gustará a todo el mundo.

Las próximas representaciones serán los dias 20 y 27 de marzo a las 21.30 h.

Lugar : La Casona / c/cáceres 8 en Barcelona.

Precio de la entrada : 5 euros.

Crítica : Genial. Recomendada, no os la perdais.

Fuente de mágia

2009-03-08T13:15:00.000-07:00

Podria escribir todo lo que pienso cuando veo estas imagenes, cuando veo esta maravilla en directo, pero creo que me voy a guardar para mi esas palabras.
Tan solo unas imagenes, unas fotos.

Sin palabras...

Susurré a la flor

2009-02-15T07:10:00.000-08:00

Cogí la flor parlante de entre todas las del camino. Amarilla por el sol, pendiente de mis pensamiento al revolotear de las coloridas mariposas.
El viento como papelillo en la cara, acariandola y tocandola timidamente al cantar de un familiar jilguero, repetitivo y sedante en la mañana del estacionado verano.
Pisando la dura piedra, con el debil pisar del calzado estipulado, de la presencia sin prisas, en el mar de calma y serenidad de los domingos de paseo, al rozar suave de la brisa agradecida.
Deleitar de ojos enverdecidos por las verdes praderas de hierba tenue, frágil, tímida en sus movimientos suaves.
Comedor de reyes, de mantel fino sobre la espesa hierba, de desayuno, comida, merienda, de cena rosada, al tinto acompañante de las romanticas estrellas.
Mercado de coloreadas flores detallistas, de los ramos puntilleados, del regalo deseado.
La media tarde del sol que tímido, comunica tenuemente su salida. Pinceladas naranja miel, de un lorenzo ocaso, de una tarde marchita, que deja paso a la reina luna.
Farolillo de la noche, enviada de un tal morfeo, vela del romantico, somnifero del soñador empedernido.
El dia transcurrido.

Lo que no mata le hace mas fuerte....... camina y camina

2009-01-21T12:40:00.000-08:00

Guardó en el cajón de los momentos los retales de aquella tarde en el verde campo de amapolas, las miradas alegres que contempló luchando por aquello que anhelaba, que queria,que deseaba con todas sus fuerzas.
Anduvo sin detenerse, subiendo de tren en tren en una vida que volaba, que serpenteaba por caminos angostos, dificiles de atrevesar, complicado de caminar.
Por aquellos parajes con cientos de bestias luchó, buscando acariciar la gloria, los sueños que a cada paso buscaba.
Con la mente puesta en la cima escalaba, trepaba sin pararse a pensar, esforzandose a cada tirón que daba hacia arriba, nunca mirando al precipicio que dejaba atrás.
La lluvia empezaba su función, protagonista más que intentaba retrasarlo en su empeño.
Con la cara empapada por la gruesa lluvia, por la granizada imperante el reía, retaba a las nubes, convencido de que ni mil relampagos se interpondrían en su camino.
Con la valentia puesta y los miedos olvidados, despedidos y hasta licenciados seguía caminando, volteando aquella selva, indagando por los diferentes caminos hasta encontrar su objetivo.
Con los huesos calados y el frio atronandole el cuerpo recordaba que no era hora de parar, que los descansos quedaron atrás, al igual que los caminos que dejaba, que olvidaba para cortar nuevos con su espada, para contemplar el lucir de los nuevos dias, de la vida que quería.
Con las fuerzas mermadas proseguia, sin rendirse seguia mirando al frente. Con la vista nublada por el cansancio la mente seguia en pie, aguantandole el equilibrio para no caer, para no perderse entre las sombras de la derrota, de los sueños rotos.
Caminaba, caminaba y seguia caminando, convencido de conseguiria llegar a la meta, a sus sueños.

www.palabreriadigital.blogspot.com

2009-01-18T15:54:00.000-08:00

Aprovecho esta entrada para dar a conocer un nuevo blog que he hecho, en el cual, al igual que en este, ire publicando asiduamente.

www.palabreriadigital.blogspot.com

Cuatro paredes negras

2009-01-16T13:11:00.000-08:00

Eran cuatro paredes viejas, ennegrecidas por el transcurrir de un tiempo mal llevado, solitario entre silencio.
El suelo crujía, como cruje la madera vieja, los pasos debiles de un recuerdo antaño olvidado, humeado de falsas excusas complacientes.
La imaginación vuela y la infancia es reproducida en aquella habitación que ya no tiene nada que ver con lo que era. Lo que queda es resultado de la soledad, del silencio que un dia fue elegido como protagonista de esa pelicula.
Aún recuerda el sonido del tren, del vagón que le alejaría de su vida, de lo que era y en esos momentos cubría con la manta del cobarde, del que huye corriendo, rehaciendo lo desecho, comenzando una nueva vida y rompiendo las que deja atras.
Los ojos perdidos en el paisaje rápido de la distancia, los remordimientos que se repodrucen, las gallinas que saltan en su pensamiento, el punzón que clava en su corazón.
Baja los peldaños de su nuevo comienzo, los años pasan con la misma vida, con el mismo aire.
Nada a cambiado y la felicidad aún no es conocida.... decide volver entre aquellas cuatro paredes ennegrecidas cuyo rey es el silencio, pues nada queda de lo que dejo atras...... tan solo el recuerdo de una antigua vida.

Silencio

2009-01-10T13:15:00.000-08:00

Las lágrimas resbalaban por su tez.
La mirada fija en el vacio, sus pensamientos envueltos de odio, guerra, dolor.
Le tiemblan las manos, la vista se hace borrosa y las punzadas intermitentes en su corazón le hacen perder el rumbo, el camino que antes bordeaba con cuidado, sigilosamente entre las sombras del miedo, de la amargura callada a paso de aceptación irremediable.
No entiende nada, en un sueño cree estar y los fuertes ruidos del exterior han perdido poder.
Ya no hay miedo, nada le importa y la vida viva se a apagado dentro. La vela que tenuemente se a consumido por lo que en esos momentos esta presenciando.
Las inocencias que desaparecen son golpes en su corazón hecho añicos.
Los cañones se han convertido en meros espectadores de su rabia, del dolor que a golpe de lagrimal va aumentando, quitandolo la esperanza poco a poco.
La vida se apaga al igual que que se desvanece el humo del los cigarros, de la pipa del el señor que manda.
Todo es negro, oscuro como el tizón. El sonido de las metralletas es ténue, casi imperceptibles para sus lastimados sentidos.
Guardara en su alma un par de balas definitorias, sentenciadoras.
Los parpados se van cerrando poco a poco, como las cortinas que despiden a la noche, que reciben al nuevo dia, al otro mundo al que ahora se dirige.
Al que ahora miles de personas se dirigen .........

Dias de lluvia

2008-12-23T13:29:00.000-08:00

El agua repicaba en aquella ventana y sus ojos no podian apartar la vista del frio cristal.
El reflejo se hacia helado y las nubes se proponian aguarle aquel dia.
Las calles mojadas se presentaban repletas de paraguas multicolores, de estrés agónico y charcos pisados.
En su mirada fija en el picar de las gotas de invierno se reflejaba la tristeza.
Su mente viajera se trasladaba a aquellos dias de sol imperante, cielo azul limpio y nubes tímidas.
En su imaginación se encarnaban las mayores guerras.
El trueno, capitán de las grises nubes, ordenaba el ataque a base de golpes de cañón. El entrechocar de las nubes se hacía patente y la lluvia debilitaba al rey sol con su ejercito de blancas en plena retirada, aguardando el próximo ataque de rayos luz, perforantes de nubes y llaves de paraguas.
En su escondite el rey prepara su estrategia, consciente de las almas terrenales tristes que esperan su victoria.
Las blancas aguardan atentas, escuchando a su radiante general y empuñando las lanzas con las que perforaran al malvado manto negro que aquel dia a decidido apoderarse del cielo.
El pulso por el tiempo esta a punto de comenzar y ella, sentada y mirando al campo de batalla, espera el retorno del más grande, el luminoso de entre la luz, al rey de reyes entre las estrellas.
La luna por su parte espera su entrada, pretendiendo dar por finalizado aquel primer dia de batalla que todavia no esta resuelto.
Las cartas estan echadas y los ejercitos preparados.
Ella espectante se hace eco de los rugidos de la fúria, que por momentos aumenta.
Sobre un caballo negro el trueno reposa, mirando a sus negras aguardar el enfrentamiento.
El rey sol sentado en su trono refleja la serenidad que transmite a sus blancas.
Los arqueros negros lanzan el primer trueno de flechas y la batalla comienza.
Los nervios aumentan y su tristeza esta en juego. La luna, espectadora de primera fila empieza a ser alumbrada, llamada a proclamar su entrada, juez entre juezas.
Las embestidas se suceden y el entrechocar de las lanzas se hace patente en los primeros rayos de sol que tímidos, se dejan ver en el aún cielo negro.
Neviosa abandona la sala y se dirige al balcon, el gran palco donde presenciar el fin de una lucha que empieza a dar sus primeros síntomas de desgaste por parte de una bando.
Las oras se suceden a golpe de reloj y el cielo comienza a reflejar al radiante ganador.
Las blancas se imponen y las negras, asustadas y con graves bajas en su mellado ejercito bate en retirada.
El rey sol dá el último empujón y felicita a sus hombres, duros, rudos, convencidos de su victoria.
El dia se hace radiante y los flamantes ganadores desfilan por el arcoiris, pletóricos, grandes en cada uno de sus heróicos pasos.
La celebración por la victoria llega su fin y cada uno ocupa su lugar, imperando el resto del dia que se a convertido en radiante.
Ahora su alma recupera las fuerzas, su corazón se anima y recupera la alegria que en dias de sol la caracteriza, la hace ella.

Dedicado a una persona a la que poco le gustan los dias de lluvia.
Para ti LMA.

En el puerto, a la luz del fanal, y leyendo su vida.

2008-12-06T16:30:00.000-08:00

En el fanal encendido del puerto de quien sabe donde, a una hora cualquiera de la madrugada y en el año posiblemente setenta, alumbrare las ojas escritas a pluma conciencia, de las letras de una vida no mia.
Recuerdos de una mujer olvidada, dama negra de vida nocturna, trabajada a golpe de minutero, de heroina en una vida cualquiera.
En un rincón de la casa de los barcos en la ciudad de nombre que no recuerdo, rememoro su linea, llamenle vida, recta como una regla, vivida para que vivan otros, antepuesta.
Leo y me situo, me introduzco en sus pensamientos.
Me encuentro en una carcel, metido en su pellejo. Acaricio el metal mientras intento encender la bombilla que apagada en mi cabeza llace.
Cierro los ojos con la mejilla puesta en el frio metal del helado sendero que ante ella se presenta, dos caminos ciegos, encrucijada malevola.
Dos hombres rojos me señalan la dirección que debo tomar, pues no deveria fiarme de ellos.
Sentada espera a la merced de los ojos de aquellas personas. La soledad hace mella, el corazón duele y el alma poco risueña pide clemencia.
Clemencia sustituida a golpe de dirección impuesta, de linea manejada, dibujada a lapiz de un tercero.
Sobre el papel ella se maneja. Atrapada en un folio dina no se cuantos, encarcelada.
En sus sueños la veo correr. Sus paso debiles a momentos se hacen fuertes.
Sacando su alma guerrera piensa que podra salir del folio blanco, mas blanco que su vida vacia.
Los sacos de arena amarrados a sus pies la hacen dar pasos lentos, arena de un desierto verde, esperanza que se desvanece, que oscurece al paso de los dias, de la vida que al marcar del pendulo se va apagando.
La llama fuerte del inicio ahora es tenue, debil como sus brazos sin fuerza, como sus piernas pesadas.
Pasos que no consigue dar, barcos que se escapan sin amarre certero, sin pasaporte hacia una vida nueva.

Vidas atrapadas en otras vidas, de una vida impropia que viven otros, de libertad comillera, de felicidad en entredicho.

De camino sin rumbo al sentir del caminante de ciclo venidero

2008-11-19T13:24:00.000-08:00

Mirando el faro espero las respuestas que me alumbren, que me guien por esos parajes extraños de bestias salvajes y destinos no fijados.
Mientras camino observo vidas vividas, no complacidas, arrepentidas, de cabeza gacha, de objetivos no resueltos a base de cobardia no dosificada.
Camino con paso inseguro, pendiente a no equivocarme, equivocandome.
Tropiezo una y otra vez en un camino de piedras traiconeras, lectivas, de empredrada lección.
Lecciones que aprendes con poco interes, a embudo obligatorio de no queda más remedio.
Indice de temarios seguros, de camino señalizado, de rutina numerada y publicada.
Abro la mochila que llevo a mis espaldas, la examino con ojo avisor, supervisando los objetos, los sentimientos que traigo conmigo.
Puedo ver mares, continentes, diccionarios que me ayudan a escoger las mejores palabras, las edecuadas de entre las peores.
Puedo ver mapas en blanco, libretas no escritas de margen torcido y cuadraditos redondos.
Puedo ver corazones varios, diversos entre multiples sentimientos. Corazones encadenados, esposados al conformismo, a la resignación, a la rendición más amarga, al paladar hecho pedazos, al camino que queda por delante.
Veo en el fondo de la mochila los trozos rotos de almas perdidas, sumidas en la más rotunda pena. Almas galardonadas de premios negros. Almas maquilladas de grietas a base de golpes duros de vivencias inolvidables. Almas que caminan sin rumbo propio, guiadas por el destino del viento, de la meta del cajón de los recuerdos.
En el bolsillo de la mochila encuentro los adornos, aquellos que decoraran los momentos, las secuencias de una vida de galeria, de album de estanteria, de fotos recordadas o olvivadas.
En la mochila encuentro montañas con dificultades en los caminos cerrados, en las cuestas de los momentos memorables, de pendientes superables, de las bajadas de bicicleta de verano, de descansos de helado en la hierba.
Camino y ando sin meta planeada, sin inprevisto previsto al ritmo de la regla que dibuja la linea recta de los dias.
Camino y camino encontrandome al sobresalto, al robinson cuotidiano, de compañia viernes, de vida superviviente.

Camino y camino sin saber que encotrarme, que buscar, hacer, sentir, desear, sin saber nada camino y camino, pues en la vida no hay dirección, ni rumbo, ni destino, simplemente dejadme vivirla.

Caminante perdido, de vida escrita.

2008-11-16T04:38:00.000-08:00

Caminando entre olivos me planteo planteamientos.
Revovino la mente atrofiada por caídas múltiples de personaje masóca, marchero.
Paseando entre piedras caigo y me vuelvo a caer, tropiezo, me levanto y camino, recaigo.

Me siento debajo de un arbol a leer poesia perdida bajo el sol pobre de la escondida estrella.
Reflcxionado sobre la razón de mi existencia, de la vida, de los planteamientos extraviados, esposados al simplista conformismo, al miedo.

Andando por parajes extraños pensando en volver a casa, a la normalidad de la linea recta, del sobresalto erradicado en las frases del dia a dia, de la vida cotidiana, de la parada constante al ritmo que marca la percusión de las oras, la acústica de los minutos, la eléctrica de los segundos, la música de una vida.

Cantando a los jilqueros me cantan, susurran proyectos futuros del que no existe, imaginado a golpe de tambor, condicionando hechos presentes, puenteando la vida mapeada por caminos seguros, callejeada por calles probables.

Actuo en campos de amapolas, para gente de pulmón limpio, de mente rural, de bullicio no conocido.
Releo y vuelvo a leer las mismas palabras, las toco e imagino al compás del cafe de pueblo, reconstruyo en ese momento mi vivir de ciudad estresada, pensando el volver, sin vida escrita sobre papel, sin guía de caminos predestinados, sin destino probable.

Disfrutando las sorpresas de una tal vida.

Con palabras.

2008-11-09T14:32:00.000-08:00

Maltratando las palabras que suenan en los ojos de los que leen.

Oyendo comentarios de la gente que abandona sus palabras.

Cárceles prohibidas de escritor único, de protagonista leido.

Desayuno rutina a golpes de inspiración perdida.
Inspiración que busco en paradas de trenes, en aceras encharcadas por el paso de la lluvia, en los paisajes del enero blanco y de bufanda serpentina, en las playas agosteras de bullicio veranero y lorenzo incontrolado.

Busco las palabras en los vestidos verdes de los árboles, en las velas apagadas de noche romántica y trabajo terminado.

Tecleo a golpe de martillo las palabras. Las imprimo en piedra maciza de duración indefinida. Rompo los esquemas de las letras jugando a ser figurante, poeta de carretera, de café frio, de taverna whiskera, de mundo definido.

Juego con las palabras al són de la canción manolera, al rítmo del balón pataleado, al compás de la peonza en carretera.

Escribo sin saber que escribo, pues la imaginación es la que vuela. Vuela como los pajaros, como las ojas en otoño y el ciprés desnudo.

Acompaño a las palabras que me guían por caminos confundidos, escondidos entre rosas rojas y blancas. Las acompaño bordeando el camino, esquivando los ojos que me hagan bajar la mirada, intentando rodear mis recuerdos para no llegar a pensamientos viajeros de trenes nocturnos.

Imagino palabras futuras haciendo barcos de papel, lanzandolos al mar, desaciendome en el barro.

Topandome con palabras en ramblas transitadas las esquivo, escojo las mejores en un mar bravo, de poca calma y de oleaje narrativo.
En andenes de farolillo tivio alumbro ideas, las escribo a pluma palomera, de tinta negra de calamar marinero.

Corrijo mis palabras a boli rojo farolero, avisando de errores veraneros a lapiz de goma facil.

Cierro los escritos con un adios retornero de ideas matutinas e impresión nocturna al girar del reloj latiguero.

Subastando las palabras a postores lectores de facciones olvidadas y de nombres mujeriegos.

Comprando imaginaciones con cheques palabreros de poca importancia.
Haciendo leer locuras con embudos de textos y recompensa comentarista.

Pensando en palabras que pasean por la mente, que se encuentran en campos de amarillo maiz dulcero, en las nubes de feria rosa, en la azucar blanca de tus labios, en la consciencia de quien escribe sin ser reconocido. En lo dulce de la vida.

Fin de quien escribe buscando palabras perdidas que encuentra en cualquier sitio y fotografía en todos lados.

Crónicas 2853 - 2 parte

2008-11-03T14:48:00.000-08:00

El tren paró en seco en la segunda parada de mi trayecto.
Preh-station se abría camíno más allá de las ventanillas de aquel vagón.
El día fuera se presentaba nublado y parecía ser que la lluvia ese lunes iba a descargar con fuerza en el mundo prehistórico.
Preh-station era una de mis paradas favoritas. La luz pura se filtraba radiante por la ventanilla y el paisaje se convertía en un deleite para los ojos.
Los historiadores bajaron del vagón. Sus trajes ópticos les permitían ser invisibles a la vista de nuestros milenarios antepasados.
Siempre invisibles y prohibido tocar más de lo necesario. Era una de las máximas de las personas que desenbarcaban allí con el objetivo de estudiar e investigar todo lo que aconteció en aquel tiempo pasado. Tocar algo importante podría suponer cambiar el pasado, es decir, el futuro.
Al mismo tiempo que aquellas personas bajaron otras tantas subieron.
Me llamó la atención una de las personas que montaron en el vagón. Como si de una mochila se tratare, llevaba a sus espaldas un gran cuerno, a mi suponer, de Mamut.
El hombrecillo, mas que hombretón por su enquencle y reducida estatura, permaneció de pie sosteniendo estre sus finas manos un libro.
La buena salud de mi vista y la corta distancia que me separaba del historiador, me permitió ver el título ; "Un moderno en pais viejo".
Parecía interesante.
Antaño cuando me enfrente a la decisión de elegir profesión, me rondó por la mente estudiar historia. Tarde varias semanas en apartar esa idea de mi cabeza al mismo tiempo que me convencia de que hacía lo correcto. A modo de apunte diré que aún me sigo convenciendo.
Las puertas se cerraron y el tren prosiguió su marcha a la velocidad del correcaminos en sus mejores episodios.

Mi mente desconecto y dejé que el tren con el resto de la tripulación llegasen a la siguiente parada.

Crónicas 2853

2008-11-01T15:42:00.000-07:00

A continuación voy a comenzar una historia que se completará a traves de varios artículos siendo este el primero de todos.

La luz de una persiana mal cerrada me despertó aquella mañana. El frio me recorría todo el cuerpo y tan solo deseaba llegar a la cocina para tomar algo caliente.
El cafe me sentó como un puñal en el estómago, pero era lo unico que en aquella época del año me despertaba de la profunda inópia de unas mañanas criminales.
Con el dolor de estomago, el buen humor que acompaña a una mañana interesante y con un frio sobrino del siberiano me dirigí a la ducha.
Ahorraré el insulto recitado al salir de ella.

Llegué a la estación abrigado hasta las trancas con el único deseo de subir al tren los más rapido posible.
Por el semblante de la gente supuse que más de una persona maldecia en sus adentros la impuntualidad del siempre puntual transporte público. Perdonen si he estado demasiado irónico, no era mi intención.

El tren llegó con diez minutos de retraso, tiempo suficiente para viajar con un vagón enfermo de estrés y poseído por la lujuría de la crítica de boca pequeña.
Como cada día me coloque en el primer asiento justo al lado de la puerta de salida.
Mis ojos estaban concentrados en el paisaje rápido cuando un hombre me interrumpio para ofrecerme un periódico gratuito. Lo rechacé y opte por un dia desinformado...... sumenle los cinco días anteriores.

La primera parada era Rex station.
Rex station se remontaba millones y millones de años en el pasado.
En esa parada se bajaban la mayoria de científicos que cada día trabajaban en la investigación de nuestros antepasados saurios.

Las puertas se cerraron y continuó el trayecto.
En ese momento entró un individuo con un pequeño velociraptor entre sus brazos.
El hombre vestia pantalones bombachos, camisa marrón acompañado de un chaleco negro y una bufanda naranja. Curiosamente carecía de calzado, hecho que sustituía por unos calcetines negros hasta las rodillas.

El simple hecho de observarlo se tradujo en los minutos que tardo el tren en llegar a la siguiente parada.

Conntinuará.

Aquellas maravillosas estrellas.

2008-10-21T14:55:00.000-07:00

Donde quedara aquel tiempo en el que la gente podia disfrutar de la compañia de las estrellas.
Aquellos años en que la soledad era apaciguada, calmada y solventada por la compañia de aquello que creemos conocer y desconocemos.
Permitanme que sea inocente y dejenme soñar con estar tumbado mientras contemplo un cielo estrellado. Un cielo bonito, gobernado por una luna viajera y por unas guias de viaje y alfareras de la noche.

Recuerdo el cielo punteado y brillante en aquella montaña limpia y serena.
Recuerdo el contar de quien fuera mi pequeño indice. Cientos escapando a mi mente, miles a mis ojos y millones a mi existencia.

Pienso en hacer dibujos con las estrellas. Levantar mi mano en dirección al cielo y jugar a ser dibujante de fantasia.
Aquellas timidas fantasias que aún nos miran desde el cielo, recordandonos que algunas de ellas hacen compañia a la luna, al viajero y al tripulante pirata.
Unas pocas estrellas que vencen al malvado manto negro y destellan luz a un cielo triste y olvidado.
la maldad de una venda negra tapandonos el romanticismo, el universo, la poesia.

El cielo ya no és cielo, la naranja alumbra sola y los demás......... que se yo de los demás.
Las hormigas no os hechan de menos, pues ya os han olvidado.

La batalla que perdisteis no me ha hecho olvidar vuestra escondida presencia.

La polar sobre un pegaso enfrente de un ejercito mermado, animandoos a no rendiros, a ganar la batalla a la presencia, a recuperar vuestros ojos, a ser motivo de historia y posia de poetas no reconocidos, a ser objeto de dibujo y fantasia de niño, a ser contada, acariciada y hasta cogida, a ser mitificada, guia de viajeros y alfareras de almas solitarias, a ser excusa del buen vino y el mantel sobre la hierba, a ser lo que siempre habeis sido, ESTRELLAS.

La situación de la mujer en Afganistan

2008-10-19T12:36:00.000-07:00

Afganistan esta situada en el corazón de Asia.
La situación se podría definir de caótica fruto de las constantes guerras allí producidas.
Hamid karzai gobierna la capital y poco más de un país muy inestable.
Desde que fuera hace algo más de dos años derrocado el régimen talibán a raíz de la intervención en el país de la coalición liderada por los Estados Unidos, Afganistan és un estado tan solo en el sentido de la palabra que no en el de la práctica.

En referencia, ahora sí, al título de mi articulo, me gustaria comentar la situación de la mujer afgana.

La mujer en afganistan carece de derechos. No hace falta decir que se incluye a las niñas.

A la mujer afgana se le prohibe el derecho a la educación, a la salud, asistencia médica y trabajo entre otros.
Las médicas no pueden trabajar y se les tiene prohibido la consulta a un médico barón, no les diré más.
La mujer afgana no puede salir a la calle si no es acompañada de un pariente varón.
En afganistan por otra parte existe la ley patriarcal, es decir, la mujer no elije al marido, el hombre elije a la mujer y como tradición la mujer debe de casarse con ese hombre aunque no este enamorada. El padre de la niña o mujer, en muchos casos, és el encargado de elegir al marido.
Por otra parte los delitos de agresión sexual contra las mujeres solteras e independientes no són perseguidos y muchas de ellas son obligadas a ejercer la prostitución.
El trato que recibe la mujer es lamentable y puede ser apaleada al menor motivo.
Són obligadas, da igual cual sea la época del año, a vestir con la típica vestimenta llamada burkha (vestimenta enrrollada desde la cabeza a los pies).

Supongo que me dejare cosas relativas al trato y sufrimiento de la mujer afgana, pero por otra parte creo que ya es suficiente para entender el infierno de estas niñas y mujeres en este pais.

Afganistan al igual que otros paises, debe mediante el tiempo y el progreso mejorar esta situación de desigualdad más que patente.
El cese de la guerra constante y el establecimiento de la paz y un gobierno con todas sus letras es el primer paso a un país que debe comenzar a entrar en vias de desarrollo.
La mujer dentro de esta estabilización, debe reivindicar sus derechos y posicionarse en el sitio que le corresponde, el sitio que la mujer en toda sociedad debe ocupar, es decir en igualdad al hombre y con todos sus derechos.

Todo esto debe de ir acompañado por medidas orientadas a la cultura,a la educación, es decir, la creación de colegios públicos como prioridad.

El cambio en la economía pasa por ser fundamental, la ayuda de paises de primer orden, también.

Dar a conocer la situación de la mujer en Afganistan era mi intención

Como és lógico todo esto que he comentado no se consigue por una sociedad en dos días. El paso del tiempo acompañado de la reconstrución del pais en todos sus sentidos es la clave para el avance de esta sociedad.

Más que un amigo, mi hermano

2008-10-15T15:17:00.000-07:00

Hoy dia 16 Miguel cumple 20 años.
Miguel és mi amigo, aunque yo lo considero mi hermano.
Justamente hoy hace 20 años que lo conozco, evidentemente ninguno de los dos recordamos la primera vez que nos vimos.
Podría contaros miles de aventuras inolvidables que hemos vivido, pero posiblemente tardaría semanas y daría más para una novela biográfica que para un blog.
Se me está haciendo difícil escribir este articulo, tengo tantas cosas que me gustaría transmitir que no se como hacerlo.
No sé quien será la persona o la mágia que unirá los caminos de las personas, pero yo le doy las gracias.
El hecho mismo de saber que ya tienes a un amigo-hermano hasta el fin de tus dias es una maravilla en todos los sentidos.
Todo bueno y nada malo, esa és la realidad.

- Posiblemente este árticulo no sea el mejor escrito pero aunque no os lo creais los nervios producto de la emoción no me dejan pensar con claridad.
Por otra parte ningún articulo me llegará tanto como este ni de lejos. Nisiquiera se acercara, pues es inalcanzable.

Yo soy miguelista y tu?

Para un hermano.

Gracias por ser mi amigo.

Mar y viceversa

2008-10-12T12:36:00.000-07:00

El mar es un mundo.

Mundo de alimento y novela de historia.
El mar es hogar pescado, hotel del viajero y baúl del navegante fallido.
Alfombra sobre la que se mece una niña, de hermana pinta y de madre santa maría.
Teatro de la batalla, de escenografía épica y de protagonistas piratas.
Camino hacia el descubrimiento, objeto de la canción de Nino y por sus descubridores exclamación de bravo.
Un mar llamado en calma, de enemigo que dice ola al són de la maña de un viejo capitán.
Capitán de pipa, de barba blanca y de boina marinera. Capitán de vela, aliado de el a favor. Capitán vaporizado al quemar del jubilado carbón. Capitán acomodado, aliado, motor.
Suelo viajero, columna de isla y habitantes con espada.
Mundo subterraneo de anzuelo traicionero y de plato sobre la mesa.
Mundo de sirenas, amigas de una tal fantasía e interpretes imaginativas de aquel mundo que nosotros ya pasamos.
Desván del a codo pasado, de la guerra marítima, de la espada al són del vayan tirando.
El mar cortado de cubierto proa, del condimento babor, de la servilleta acuchillada y del espectador marinero.
De bodeguera reserva, de cartel al buen vino, al trago ardiente del chocar de la jarra, de la música de un tal ron, del asiento barril, del baile sobre la mesa, del cántico de la novena y otra más, de la mañana pasajera.
Hostal de la poesía, parada del romántico, hilo al buen cava, al baile sobre el parqué cubierta, a la canción marinera, del violinista olvidado, del jurado estrella.
Camino salado sobre habitantes sin memoria, de oxigeno aguado, de dormir caracolero, de vehículo caballo, de marca mar y de rueda aleta, de morir boquero, de protagonista a la carta.
Fuente de vida, historia y camino de barco.

El mar.
En el papel secundario el barco.

El amiguito fiel

2008-10-09T11:48:00.000-07:00

Se dice que el perro es el mejor amigo del hombre, y no en vano estos animales se han ganado tal consideración.
Agua, alimento y cobijo y el animal te respondera con el triple de afecto del recibido.
El perro se ha ganado su puesto dentro de nuestra sociedad hasta convertirse en un miembro más de la familía. Su presencia muchas veces constituye la única compañia de muchas personas y el aire para acabar con la soledad y poder seguir teniendo fuerzas para vivir.

Aparte de todo eso, el perro se ha convertido en ayudante tanto de las fuerzas y cuerpos de seguridad en tareas de detectación de drogas o vigilancia, como de personas con alguna invalidez.
Dada su característica inteligencia, estos animales sirven de guia a personas invidentes. No puedo llegarme a imaginar el agradecimiento de estas personas hacia ellos, los cuales se convierten en una mano derecha imprescindible para la vida de cada día.
No obstante no solo las personas invidentes són ayudadas por estos animalitos. Las personas con alguna invalidez también tienen la suerte de poder ser ayudados por estos amigos fieles.
En nuestra sociedad por desgracia no todas las personas con alguna invalidez, las cuales necesitan de ayuda, pueden tener una persona las 24 horas del dia. Una cosa tan facil para nosotros como abrir una puerta, hay personas que no pueden hacerlo.
Por eso hay centros que entrenan a perros para realizar estas tareas, (abrir puertas, cajones y tareas similiares), con el fin de que estas personas puedan tener esa ayuda que tanto necesitan.

Como decía antes estos animales se han ganado con creces todo el respeto por parte de las personas. Aparte de ser animales de compañia són algo más bonito : Ayudantes de las personas que lo necesitan. Por lo tanto llegan a cumplir una función social dentro de la sociedad.

El hecho de abandonar a un animal ya es un signo de maldad. La máxima deveria ser el compromiso, la responsabilidad, no el mero capricho.
El tener este animal nunca se devería convertir en una obligación, y si por problemas se convierte, existen más opciones que el facil abandono. La entrega a otra familia o a una perrera deveria convertirse en hábito de aquellas personas que por alguna circunstancia no puedan seguir haciendose cargo de el animal.

Este articulo lo escribe alguien que no tiene perro y que nunca lo a tenido pero que reconoce la compañia, la ayuda y la felicidad que estas mascotas pueden aportar.

Ante una sociedad que parece INsensibilizada..........

2008-10-07T12:31:00.000-07:00

Parece que en nuestra sociedad ya todo da igual. Encendemos el televisor y somos capaces de contemplar una muerte en la noticias sin despertar dentro nuestro ningún sentimiento, ninguna sensación de dolor.
Somos invulnerables frente al dolor ajeno.
Estamos tan acostumbrados a ver de todo y de todos los colores que ya casi nada nos afecta, casi nada nos hace reflexionar cuando lo vemos.
Desde mi punto de vista nos estamos conviertiendo en una sociedad insensibilizada al dolor y a todo tipo de desgracias ajenas.
Cada día nos encontramos con una avalancha de noticias de todo tipo las cuales en un principio deverían de afectarnos, ( niños soldado, guerras, pobreza, asesinatos,etc),pero se empieza a producir el efecto contrario o el no efecto de nada, es decir, lo asimilamos como si de lo normal de tratara, "es lo que hay".
Luego siguiendo con esta linea de la insensibilización también me gustaria destacar el conformismo de la gente frente a las noticias. Ejemplo de la típica frase "yo no puedo hacer nada".
Nosotros somos los que estamos aqui, nosotros podemos hacer algo, esa deveria ser la máxima.
Parece ser que solo cuando hay grandes desgracias es cuando la población en masa se mueve para manifestarse.
Con este artículo tan solo pretendo hacer reflexionar sobre este tema, dar que pensar sobre este efecto que se esta produciendo.
Supongo que este fenómeno se ha ido produciendo de forma lenta y progresiva hasta normalizarse sin darnos la menor cuenta, es por esta razon que me ha parecido interesante dar un poco de luz a este tema.

Demencia, el olvido progresivo.

2008-10-03T11:36:00.000-07:00

La demencia senil es una enfermedad mental que se caracteriza por la perdida de memoria , o lo que es lo mismo, una perdida progresiva de las funciones cognitivas.
La perdida de estas funciones provoca en el enfermo la incapacidad de llevar una vida normal.
Esta enfermedad suele anfectar en mayor parte a los ancianos con una edad a partir de los 85 años habiendo casos también en los 65, estos en un porcentaje mucho menor.
La demencia esta caracterizada por ser degenerativa, es decir que va afectando poco a poco a la persona.

Las dos principales causas de la demencia son por una parte el Alzheimer (en la mayoria de los casos es la causa principal de la demencia), y por la otra la demencia vascular, caracterizada por el deterioro de la circulación sanguínea en el cerebro y en consecuencia la perdida de sus funciones.

Esta enfermedad aparte de repercutir evidentemente en el enfermo, repercute también en el entorno familiar. Es aqui en este aspecto donde me gustaría centrar el artículo.

Es evidente que el mayor perjudicado en este tipo de enfermedades és el enfermo, el cual a de recibir todo el apoyo de sus seres queridos.
Por otra parte estan los familiares o amigos, los cuales conscientes de todo, ven como la otra persona va degenerando y en consecuencia mermando su vida.

Con este humilde artículo pretendo enviar un pequeño signo de apoyo y fuerza a todas esas personas que les toca vivir dia a dia esta situación.

Una situación dolorosa y en la mayoria de veces dramática.

No ser reconocido, ser olvidado. Són situaciones dificiles de asimilar y muchas veces incomprensibles, escapan al razonamiento..... (¿ como puede ser que mi madre no se acuerde de mi?). Son preguntas que muchos hijos se hacen por ser olvidados por algunos de sus padres, y así con diversos y diferentes ejemplos.

Hay que tener presente el sufrimiento del enfermo y ayudarle en todo lo que se pueda, pero aún más hay que tener en cuenta a los afectados en el entorno familiar, a los cuales hay que apoyar, transmitirles fuerza y paciencia.

Como antes he apuntado, tan solo pretendo con este artículo dar a conocer un poco más este tipo de enfermedad y transmitir sobretodo fuerza y ánimo a toda la gente que día a día lucha contra esta y a las personas que tienen que convivir de forma susidiaria con este tipo de situaciones.

Fuerza, ánimo y paciencia.

- A continuación les dejo un reportaje sobre el alzheimer que espero que les ayude a entender un poco más tanto al enfermo como a las persoonas que estan a su alrrededor.

Somalia, un pais sin estado.

2008-10-01T12:50:00.000-07:00

Somalia es un pequeño pais situado en lo que se conoce como "el cuerno de África".
La falta de recursos y el clima dificultan la vida de sus gentes, aunque lo que a mermado el pais a sido la maldita guerra.
Desde que el gobierno de Said Barre, en 1991, fuera depuesto,Somalia se introdujo en una guerra que a costado la vida a ciento de personas.
Ni la ONU ni Estados Unidos han conseguido frenar esta situación.

- Lo que me gustaria resaltar es su forma de estado, o mejor dicho su NO estado.
Las cosecuencias son varias y no muy positivas para la vida de estas personas.
Por una parte no existen colegios ni hospitales públicos, se privatizan estos quedando muy lejos del alcance de sus gentes.
A falta de educacion, Somalia tiene un índice de alfabetizacion del 15 por ciento.
Otro aspecto a destacar es la economia, que funciona sin los impedimentos y reglas que el estado aqui te podría poner. Nadie paga impuestos y la actividad económica esta descontrolada.

- El problema que me gustaría resaltar es el de la falta de estado como antes e dicho y el cual deja lugar a lo que conocemos como los señores de la guerra, los cuales sustituyen la figura del estado. ( Si se quiere conocer más sobre el tema vease por ejemplo la cinta protagonizada por Nicolas Cage, "el señor de la guerra").

Todo esto convierte a estos grupos en los verdaderos dirigentes del pais, convirtiendo a Somalia en un nido de terroristas y en un pais del todo inseguro.

- Cabe esperar y asi espero que sea, que la situacion de este pais cambie.
Los niños no deben llevar debajo del brazo armas, deben de recibir una educación, subir los niveles de alfabetización y empezar a construir colegios públicos.
Por otro lado los paises de primer orden deben ayudar a estos a liquidar su deuda externa y poder comenzar a avanzar saliendo de la pobreza en la que estan sumidos.

- Los niños merecen ser educados en las mejores condiciones, deben aprender a leer y no a disparar armas. Tienen derecho a consevar a sus familias y mediante las construcción de hospitales publicos reducir las enfermedades.
Tienen derecho a tener un plato de comida encima de la mesa, el hambre debe de desaparecer.

- Supongo que todo este proceso es lento y complicado y que hay muchos intereses de por medio pero yo creo que va siendo ora de mover ficha para cambiar la vida de estas gentes.

- Como decia una canción "Porque no me devuelves el sol, la casa, mi familia, y el carbon, si es muxo lo que pido, perdon, no olvides lo que es mio".

Les dejo una buena canción del grupo ska-p titulada el niño soldado.
Espero que les haga reflexionar...

Socialismo para los de siempre.

2008-09-30T12:15:00.001-07:00

Durante todos estos meses hemos estado viendo como la gran tormenta en forma económica y llamada crisis llegaba a nosotros.
Actualmente podemos ver la caida de wall street y el desplome de empresas y hasta bancos importantes.
El índice Dow Jones ( el más importante de Wall Street) por ejemplo, y segun datos disponibles, bajo un 6,98 %, y bancos en Alemania tan importantes como el IKB preveen ya perdidas de 700 millones.
Según una agencia estatal , se calcula que 300 bancos estan en peligro de quiebra y según analistas, si no prospera el plan de rescate del sector fincaciero, podrian producirse una ola de despidos y quiebras considerables.

- Dejando datos aparte me gustaría centrarme en en el plan de rescate propuesto por la administración de Bush y que posteriormente ya esta siendo adaptado a otros paises.
El plan consiste en "ayudar" a las empresas, es decir, recibir por parte del gobierno una rápida financiación.
Viendo esto me planteo una pregunta ; ¿ El ciudadano debe pagar el reflote de estas empresas con su dinero?.

- En años prosperos encontramos a empresas que sin poner ni un solo euro compraron y compraron gracias a la financiacion de los bancos, hasta compraban activos con dinero inexistente........ hasta que el cuento se acabó. Se comienza a ver a personas y empresas endeudadas hasta los tepes que quieren vender lo más rápido esos activos y con ello sauciar la deuda imprudente que habian contraído.

¿ Tenemos que pagar nosotros su mala gestion?, ¿ que debe hacer el gobierno?, ¿ puede entrometerse en el libre mercado?...

Són preguntas que me rondan por la cabeza.

- De ser así la conclusión seria que si nacionalizamos los riesgos estamos pues aciendo socialismo para los de siempre, es de decir, los ricos.

- En todo caso supongo que todo esto acaba de comenzar y alguien tendra que dar el primer paso.

Són solo preguntas que me planteo y que a traves de una encuesta me gustaría compartir con los q me lean.

Gracias.

Una buena de aventuras

2008-09-29T14:41:00.000-07:00

Después de mucho pensar sobre el tema de mi primer artículo e decidido cometaros sobre una novela, posiblemente la mejor que haya leido.
Su titulo es EL BASTÓN RÚNICO, y el género aventura.
La obra fue escrita en 1967 por el escritor Michael moorcock.
La misma novela incluye cuatro libros : La joya en la frente, el amuleto del dios loco, la espada del amanecer y el baston rúnico.
Empezare diciendo que su lectura te transporta a otro mundo, te ace vivir una aventura sentado desde el sillon de casa. La narración de moorcock, fantástica, consigue transportarte a todos los lugares q aparecen en la novela ; Colonia, La Camarga, entre otros. Por otro lado te hace sentirte el protagonista de la acción, o lo que es lo mismo, Dorian Hawkmoon.

- Posiblemente la novela no sea muy conocida y yo llegue a saber de su existencia gracias a un amigo, que posteriormente me la prestó no sin antes haberme recordado mil docientas treinta y seis veces lo buena que era...... (debo confesar que en ese momento no le crei).

- Semanas más tarde y una vez acabadas las 512 páginas del libro me sobrevoló por la cabeza la idea de quedarmelo...... segundos mas tarde la etica del compañerismo me vino a la mente y decidí devolverselo.
- Como anecdota y a modo de parentesis añadiré que a base de insistencias conseguimos que fuera leido por la profesora de literatura, la cual se lo leyo en un finde semana alegando, cuando nos lo devolvio, ser una copia de el respetable, "El señor de los anillos". La rabia nos inundo por dentro, no obstante tengo que decir que fue perdonada gracias a su virtud como buena profesora y persona.

- Sin ánimo de alargar mas este artículo por otra parte publicitario del libro, que espero que se lean, concluire diciendo que es una novela para todos los públicos, digna de ser leida si quieren vivir una aventura y más digna aún para pasar buenos momentos.

- A modo de ayuda por si necesitan encotrarla, la novela fue publicada por Ciculo de Lectores y Martinez Roca.

El comienzo de este comienzo

2008-09-28T15:21:00.000-07:00

Nunca me ha llamado la creación de espacios como estos, pero a la vez siempre me ha gustado poder ser leido y que mejor espacion que este.
Espero que mi intención de ir publicando no se esconda o se vaya y siga en pie al pasar los dias.
Me doy la bienvenida.